Прочь, осень, прочь!
Октябрьской желтизной
хочу шуршать, и прелостью насытить
мой книжный рай, библейский мир иной,
край несчастливых горестных событий.
Здесь жизнь моя на краешке стола,
как ужин припозднившегося гостя.
Пусть издали манят колокола –
здесь я один, как эхо на погосте.
По свиткам я ступал как по камням,
но лгали сердцу каменные книги.
Слепили божий оттиск из меня,
и облачили в звонкие вериги.
Здесь женщину я встретил невпопад,
похожую на ведьму и ягненка.
Но годы замели как листопад
Ее и сына, плакавшего тонко.
В чьем доме простоял я много лет,
водил пером и песни пел оглохшим?
Веди меня обратно, следом в след,
октябрь
по желтым листьям непросохшим.