Где-то далеко - далеко, где поля остывают, нагретые полуденными лучами, рождаются густые туманы. Глубокие, холодные, непроглядные.
Крадутся из-под коряг, с болотистых низин. Ползут голубоватым дымом низко, бесшумно, боясь быть замеченными, тАя при последнем запоздалом луче.
Стекаются в ложбины, на поля, обретая плотную структуру, обволакивая всё вокруг, словно окутывая ватным одеялом.
Пропитывают, насквозь, воздушную синь, поднимаются над поверхностью земли.
Чем гуще туман - тем выше его завеса. Плотная, безликая.
Заходя в эту безмолвную мглу - погружаешься в холодный омут, с зябкими цепкими объятиями, неживой...
Странное ощущение грусти, смешанной с некой тревогой, сквозит холодом бескрайнего лабиринта, молчанием зависших в воздухе капель.
Живое тепло рассеивает его, отталкивает от себя. Чуть заметны его колебания, движения седых косматых клубов, неохотно расходящихся в стороны.
И где-то, по мере движения вперёд, он теряет силу, тает, рассеивается, сдавая позиции, возвращая возможность видеть очертания предметов. Возможность продолжать движение. Словно расцепляет свои холодные объятия. Стелется под ногами, как покорный пёс, принявший превосходство своего хозяина.
Обернешься - и он остался позади... Чужеродный, ледяной, безмолвный омут, таящий в себе непонятно что, правящий свою немую власть до утра, по первых петухов, до первых лучей солнца...