Как-то скоропостижно явилась осень, озолотив деревья, обрызгав кусты краплаком и раскидав вдоль дорог сухую листву, омытую дождём. Солнце на поблёкшем небе улыбается, но с грустинкой, с каждым днём устало становясь ближе к нечёткой линии горизонта.
Не думается, не пишется; погружаясь в созерцание перемен в природе и настраиваясь на неизбежный холодный и бесцветный период, внутренне замираю; странно, но кажется, будто шевельни рукой, и вокруг что-то рухнет, исчезнет навсегда. Воображение рисует картинку желания: свернуться под одеялом, подтянув колени почти к подбородку, и смотреть на огонь в камине под треск бело-чёрно-алых дров.
Будучи слегка пьяным. Выпивши. Подшофе. Ну да, «пьяным» некрасиво, то ли дело заморское «подшофе»! Оставим его. И – без музыки, без никого вокруг, в таинственном несуществующем доме возле несуществующего камина, лежать под воображаемым одеялом, позабыв про всё на свете.
Вскочить внезапно! И броситься к мольберту, мастихином подхватывая с палитры краски, судорожно бросаемые на холст, где возникает изображение… Чего? Кого? Это ещё не ясно, неизвестно; в какую-то секунду проступит нечто, вылупившись из хаоса яростных мазков.
Бессильно уронить кисти на пол, рухнуть на стул и с удивлением увидеть созданное, не веря себе: как, неужели это я смог?!.
Постепенно возвращаясь в придуманную реальность, впуская в себя треск дров, жар огня, пляшущую тень на стене, стук капель дождя по стеклу, через миг услышать писк мышки и заметить медленно спускающегося по своей паутинке паучка. И не включать свет в навалившихся сумерках.
Накинуть телогрейку и выйти на крыльцо. Вдохнуть запах сырых листьев, земли, травы. И в который раз подумать, что – вот до чего же всё замечательно в этом прекрасном мире!
Выйти из оцепенения сознания, смахнув фантазию рукой, но помня ощущение восторга.
И продолжить с этим ощущением такую прекрасную жизнь.