А, неспроста ведь Мысль нам подают-
Она- как контур внутренней дороги.
По ней потом- всех Промыслом ведут
И достигают- разные, пороги.....
Опять бежит, текущая строка
Словно река- во времени теряясь.
И открывает образно она-
Свой мир из грёз- всё каждый раз меняясь.....
Какая- пластика, какой в ней симбиоз,
Она всегда- с тобою всё играет.
Душа- в ней, Свет- своих метаморфоз-
Она твой Дух- идеей,просвещает.....