Ведь ничего у нас не вышло:
Гнездо кривое, быт косой...
Хоть письма нежные мы пишем,
Живём вразбежку мы с тобой...
Ты в Амстердаме, на фрилансе,
А я на шахте, в Кудымкыре,
В Европе жизнь течёт прекрасно,
А я всё зябну в странном мире...
Меня, конечно, позабудешь,
А я тихонечко сопьюсь,
Когда ты мимо ехать будешь,
Тебе рукою я махну...
Махну мозолистой рукою,
Лицо покрыто коркой пыли,
А ты, с накачанной губою,
Ногой толкнёшь меня, в могилу.