Раскинет небо руки вширь
- Айда! – зовёт с собой.
Но строгим маршем мысли-вши,
И Муза тычет в бок.
Раскинет ноги, хохоча:
Даю, мол, друг, пиши.
И бесы вьются у плеча,
Гоняют мысли-вши
Под барабанный громкий бой,
И раз, под ритм, и два.
И пишешь, пишешь про любовь,
Проснувшийся едва.
Потом ещё чуть-чуть про жизнь.
А Муза всё – в экстаз.
Слова в строку, те – в этажи.
Поёт Михайлов Стас
За стенкой. Там, твою же мать,
Живёт одна вдова
(Рубашка – можно выжимать).
- Иди, - кричит, - давай,
Под песни будем пить вино,
А дальше – Бог простит.
И вот уже не день, а ночь,
И марш мой вшивый стих.
Упились мысли, мозг устал,
Допит с соседкой «Ной».
Считают вши теперь до ста.
Такое вот кино.