Наталье Мызниковой
Одну подушку двое тронут,
сомнут щекою гладь холста,
друг в друге лица их утонут,
сонатой сыгранной с листа.
Так неуверенно и зыбко
она течет, роняя звук,
и, сонная, качает зыбку,
не чувствуя усталых рук.
Покажется капелью с крыши,
волной, плеснувшей невпопад,
гармония, что мы не слышим
за алчностью своих надсад.
И только там, где лица спящих
соприкасаются слегка,
струится воздух настоящий,
и души будто облака.