День вылился в нечто неописуемое.
На столе - посуда
выпитых часов, минут.
Так, наверное, мёртвых рисуем мы.
В них - пустота, но лежат и чего-то ждут.
Может быть, слова нектарного,
в полдень светящегося
Соком раздавленной, спелой вишни.
Не угадать. По догадкам карабкаемся
В пробке из мыслей, и смотрит мальчишка,
Нами придуманный,
вдоль магистрали болотистой.
Там - не тупик, но заведомо-пасмурный траур.
День растекается
рядом с неведомой пропастью.
Словно священник купается в холоде аур.