Линии нежные, тонкие, хрупкие,
Точно пропахший дождём жеребёнок,
Тычутся ломкими струями в руки мне.
Я не могу удержать их спросонок.
Вот, окунувшись в молочном неведенье,
Сквозь предрассветное сонное марево
Солнце чиркает огнивом отметины
В пурпурной мантии воздуха раннего.
Мягкими лапками ночь неприкаянно
Ходит по краешку пенного берега,
Словно боясь замочиться нечаянно
В утре, плюющемся золотом пфеннигов.