Мы с тобой упаханные августом,
звездопад остался позади.
У Персея мускулы накачены,
Андромеда дремлет у печи.
Всё, что не написано – отставлено,
что написано – хранит из "венге" стол.
Августом упаханные счастливы:
не кошмарит быстротечный сон.
До седьмого пота, иль десятого
хвост отвалится, иль лапы задрожат,
но под небом гончими мотаемся,
нам на небе некогда сиять.
Чуть свернёт с пути моя Медведица,
опрокинет полный ночи ковш,
ты вернёшься в звёздное скопление
и пришлёшь стихами тёплый дождь.
По листве, шуршащей тихо нотами,
он пройдёт как мальчуган босой,
лишь услышу песню перелётную
птичьей стаи в небе золотом...