Что-то холодно стало,
Война не резон,
Попрятались быдла в овечие шкуры,
Напялил и наш президент, англо-сакский гандон,
Чтоб трупами меньше воняло.
Ура не кричу, в пору ангелов звать,
И дать палачам Высшию меру,
Отправив потом их гузно к палачу,
Первому пионеру.
Умрем, не умрем, все-равно поминать,
Прийдет пол-поселка...
Пусть выпьют по литре вина,
И песни споют Богу Гору.