Нам не дано предугадать,
Как слово наше отзовётся…
Ф.И. Тютчев, 1869 г.
Когда собственных идей и мыслей нет, а зуд стихоплётства одолевает, надо брать результат чужого вдохновения и постараться его испохаб… ой, использовать для унятия зуда. Выяснилось, что на сайте «Проза.ру» такая масса талантливых поэтов, что раздел может получиться просто нескончаемым.
Первой мне попалась несравненная Элла Звёздочкина, чьими стихами заслуженно восхищается половина посетителей сайта «Проза.ру». Элла высказывается ярко и категорично, зато кратко, что позволяет идти, по заветам классиков, от простого к сложному.
Элла Звёздочкина. «Вы, мужчины, осьминоги»
Вы, мужчины, осьминоги:
липнете, мораль круша.
Ноги – это просто ноги.
В женщине важна – душа!
***
Отклик
Страстью неземной пылая,
Всю мораль вокруг круша,
В душу ей взглянуть мечтал я:
В женщине важна – душа!
Лишь смирив в себе гордыню
И в себя придя чуть-чуть,
Понял, что смотрю на ноги
и шикарнейшую грудь!
***
У великолепной поэтессы, пишущей под псевдонимом Мулине, стихи журчат, как хрустальная вода в лесном ручье. Если уж припал, то невозможно оторваться ни от того, ни от другого. По крайней мере, я не успокоился, пока не прочёл все опубликованные ею на сайте «Проза.ру» стихи. Тут не столько вырываем из контекста, сколько обобщаем всё у неё прочитанное.
Мулине. «Просто не был»
Ты сошёл с моей орбиты
И космически далёк.
А вокруг метеориты
Прерывают свой полёт –
Целый рой несётся с неба –
Небо чиркают хвосты:
«Просто не был, в небе не был,
Не летал со мною ты…»
И теперь, в другой Вселенной,
Среди чуждых мне планет,
Ты – Звезды холодной пленный,
И её целуешь свет.
А вокруг мерцанье тает,
Замирает тихо мгла:
Небо чёрное глотает –
В небе Чёрная дыра…
***
Жалкое подражание с попыткой обобщения.
Я была твоей планетой...
Твердо стоя на своём,
По космическим законам
Правила твоим путём...
Только вот метаморфоза
Вдруг с тобой произошла,
От того, что пролетела
Рядом Черная Дыра...
И теперь мой бывший спутник
Где-то далеко кружит...
Гадкий, ветреный распутник!
Не джигит, - метеорит...
***
Вот уж у кого повырывал из контекста всё, что только можно, так это у талантливейшего прозаика и поэтессы Светланы Жаворонковой. Оправдывает меня только то, что я сделал это ещё до того, как прочёл её стихотворение «***» («Мне в Вашей жизни места нет»). После него я бы уже ни на что подобное не решился бы. А тогда бросилось мне в глаза вполне уместное в её стихотворении «Одиночество» слово «карман» и пошло-поехало (и чего я к нему привязался?) …
Светлана Жаворонкова. «Одиночество».
Я живу в ожидании чуда.
Сунув руку в пустой карман,
Я иду неизвестно откуда,
Впереди меня белый туман.
Я ступаю по лестнице шаткой
Осторожно, чтоб не упасть.
Открываю двери украдкой,
Попадаю к туману в пасть.
Я пытаюсь вымолвить слово,
Хочу крикнуть – язык онемел,
И просвета нет никакого,
А вокруг только белый мел.
Здесь нагнало меня Одиночество,
Я теперь не одна, с ним вдвоём,
По огромному полю белому
Никуда, ниоткуда идём.
***
Порождение вырванного из контекста слова «карман».
Я пришла неизвестно откуда,
Руку сунула в твой карман...
Я жила в ожидании чуда,
А в кармане твоём лишь туман.
Ни рублей, ни ключей от квартиры,
Про юани и не говорю.
Даже долларов нет паршивых,
Столь ненужных теперь никому.
Вдруг нашла я кусочек мела...
Хочу крикнуть – язык онемел.
Поняла, почему ты весь в белом.
Ты, дружок мой, совсем обалдел.
***
Стихи замечательного лирического поэта и пропагандиста фелинологии Виктора Николаевича Левашова «Любовь и сердце. Так печально...», над которыми он трудился почти 2,5 года (29 апреля 2020 / 04 сентября 2022), почему-то вызвали у меня совершенно неуместные и даже нездоровые ассоциации. При этом слова вовсе не пришлось вырывать из контекста, лишь немного сместились акценты.
Виктор Николаевич Левашов «Любовь и сердце. Так печально...»
Так печально на сердце сегодня –
за окошком ветра и дожди.
Тонус чаем горячим приподнят,
но чего меня ждёт впереди?..
Мне любимая слово сказала –
так обидно на сердце легло.
На автобус ушла до вокзала,
даже вспомнить о том тяжело.
Ноет в сердце любовная травма,
бродят в мыслях обиды слова.
Алкоголя не принял ни грамма,
но в затылке болит голова.
И теперь мне и скучно, и грустно –
ветер гонит по лужам дожди.
Не остынет любовное чувство –
чаю выпью ещё. Погоди.
***
Упомянутая ранее нездоровая ассоциация.
Мне любимая утром сказала...
И обида легла на груди.
А всего-то пять слов и сказала:
"Это что у тебя впереди?"
Ноет в сердце любовная травма,
И в затылке болит голова:
Коль чего-то тебе во мне мало,
Путь к вокзалу найдёшь ты всегда.
Пусть мой тонус виагрой поддержан,
Для тебя ведь всё это творил!
Хорошо, что она пояснила:
"Ты зачем так живот отрастил?"
***
Не прошло и недели, как выяснилось, что завсегдатаи сайта тоже любят это развлечение. Затронутая мною экзистенциальная проблема была задорно и весело переделана в проблему бытовую.
Николай Алчев. Возраст, как объективная реальность, данная нам в ощущениях
Ах, как прекрасна ты
В свои неполных двадцать!
Так хочется с тобой
Затеять разговор. Но...
Я для тебя никто
В твои неполных двадцать.
Хоть все же, по привычке,
Привлечь стараюсь взор. Но...
Я для тебя ничто
В твои неполных двадцать.
И это - окончательно.
И это - приговор...
Меня ты не заметишь,
Хоть буду рядом я.
В свои неполных двадцать
Ты смотришь сквозь меня...
***
Михаил Вайнгортен. Неуступчивая молодёжь.
Ах, как прекрасна ты
В свои неполных двадцать!
И как уродлив я
В свои за шестьдесят.
Но, всё-таки, решусь,
Мне некуда деваться,
И брошу на тебя
Неосторожный взгляд.
Мне ехать далеко,
Подагра ноги сводит,
Ты смотришь сквозь меня
И это - приговор!
Могла бы постоять
В свои неполных двадцать...
Я жалобно соплю,
А ты отводишь взор!
***
Да, добавить для характеристики нашей молодёжи, пожалуй, нечего. Впрочем…
Позор тебе, позор!
В твои неполных двадцать!
Как можешь отводить
Ты от бедняги взор!
Ведь у меня мигрень,
Простуда и подагра!
Не вынесу поездки -
И это приговор!
***
Однако, продолжаем…
Я, конечно, знаю Оксану Куш только по её замечательным стихам, но, судя по ним, её личная жизнь складывается сложно. Но, главное то, что она смотрит на всё с юмором и изрядной долей оптимизма. К тому же, это, скорее всего, просто такой авторский образ и связанный с ним стиль. Ну, не может быть у такой талантливой женщины плохой кармы…
Оксана Куш. Диван
Когда-то на этом диване
Просиживал муж вечера.
Я помню о нашем романе
И брак наш – как будто вчера.
А в общем-то, муж мой – случайный:
Усат, бородат, небогат,
Мужчина диванный, нормальный –
Доволен, капризен, женат,
Но…
Новый диван приглянулся
(Он нашему стал изменять) –
Однажды с него не вернулся
(Пришлось мне его потерять).
Дивану нашла я другого:
Мы счастливы с ним целый год!
Усат, полосат, бестолковый,
Хвостатый, закормленный кот!
***
Холостяки
Скучая в уютной гостиной,
О жизни он бурной мечтал...
Захваченный теми мечтами,
Любимый диван потерял...
Диван оккупировал недруг, -
Раскормлен, усат, полосат.
Есть то, что их объединяет:
Ни тот ни другой не женат.
***
Рассказы Валерия Диковского мне не то чтобы не понравились, просто к бытописанию я как-то равнодушен. А вот стихи у него просто великолепные. Не все,конечно, иначе на что бы я стал писать пародии. Но абсолютное большинство достойно внимания самой широкой аудитории. А вот это, одно, как-то не задалось своей сомнительной моралью. Ничего не вырываем, следуем строго по контексту.
Валерий Диковский. Всего-то ссора.
Разбей фарфора глянцевую синь,
Чтоб лучше ощутить необратимость
И скорых перемен необходимость
И, хлопнув дверью, дом чужой покинь.
Но если призадуматься, то скоро
Так станет жаль старинного фарфора
И мастера искусного труда,
Что ты поймешь, - все это ерунда.
Всего-то ссора.
***
О приоритете овеществленного труда над пустой растратой энергии
У Сруля с Сарой как-то вышла ссора
Не из-за денег, а из-за фарфора.
Фарфор тот Саре хахаль подарил, -
За ночи страсти отблагодарил...
А Сруль, конечно, тот фарфор разбил,
Чтоб лучше ощутить необратимость
И скорых перемен необходимость,
Как он себе всё это объяснил...
То есть, не то чтоб он его разбил
На части мелкие, которые не склеишь...
Хотел разбить, но просто не успел:
Мысль в голове внезапно появилась.
В фарфор старинный мастер труд вложил,
А труд такой изрядных денег стоит.
Пусть Сара шлюха - это ерунда,
Кого такая мелочь беспокоит...
***
Оказалось, что Вера «Малярша», мой любимый автор на этом сайте, еще и стихами балуется. Я просто не смог пройти мимо…
Малярша. А я ходила по трамвайной линии.
А я ходила по трамвайной линии,
Хотелось мне трамвайного спокойствия,
Я верила трамваям, они сильные,
И в замкнутости видят удовольствие.
Но уступлю я путь трамваю местному,
Трамваем мне считаться нету повода,
Трамваями становятся по-честному,
Дотягиваясь пальцами до провода.
***
О суицидальных наклонностях.
Прочёл у Веры я, как удовольствие
Возможно получить, коснувшись провода.
Но чтобы это было удовольствием,
Нельзя касаться провода без повода.
Ходила Вера по трамвайной линии,
Ища себе спокойствия трамвайного.
Мне недоступны городские шалости
И я дождался поезда случайного.
Конечно, не трамвай по элегантности,
И не такие стильные в нём линии,
Что не лишает поезда пикантности
И напряженья в проводах на линии.
Не заставлял я машиниста нервничать,
Препятствуя собой проезду поезда,
На станции сидел на чистой лавочке, -
Для суицида - ни причин, ни повода.
***
Вообще-то Дикий Медведь замечательный лирический поэт с яркими образами и хорошей рифмой. Но иногда наши лирические поэты выдают довольно странные смыслы. Или они мне только мерещатся из зависти к таланту лирических поэтов? Да, нет, не может быть. Хотя... В общем, судите сами и напишите мне, следую я контексту или цинично вырываю из него отдельные слова, придавая им совершенно неуместную коннотацию.
Дикий Медведь. Размолвка
Любить мне не хватило сил.
В душе – опустошённость.
А может даже не любил?
Сгорает так влюблённость.
Сгорает ярко, горячо,
Но дарит свет недолгий.
Я был, конечно, увлечён,
Опять же – кривотолки…
Наговорили то, да сё
И сбили с панталыку,
Загнали палку в колесо,
Затеяли интригу…
Как бы там ни было уже
Нам не вернуть былое,
Мы разошлись на вираже...
И виноватых – двое.
***
Предполагаемый скрытый контекст.
Тебя любил, пока был полон сил.
Но, вот беда, я силы все растратил
На водку, баб, ночные кутежи...
Способности к любви совсем утратил.
Я одержим заботою одной,
Как для себя найти мне оправданье,
Ведь совесть мучает меня ночной порой,
Но есть на белом свете заклинанье:
Ушёл в загул или вираж, -
Совесть оставь в покое:
Тем оправдай свои грехи,
Что виноватых - двое...
***
Александр Онищенко настолько хорош, как Поэт, а произведения его столь лиричны, певучи и бесспорны, что у меня просто не было шансов включить его в свою шуточную коллекцию. Но мимо гимна моногамии, перекликающегося с тюремными ассоциациями, я пройти просто не смог и представил, что мог бы написать Поэт, если бы был сторонником традиционного русского многоженства. В общем, навеяло данным стихом и творчеством Поэта вообще...
Александр Онищенко. На пожизненном
Я тебя угадал по улыбке,
По походке, сиянию глаз
И по милой трепещущей нотке,
Промелькнувшей в мелодии фраз.
Я узнал тебя в той незнакомке,
Что однажды приснилась во сне -
Ты бежала босая по кромке,
Улыбаясь сварливой волне.
Ты являлась ко мне и позднее,
В сокровенных мечтах, в полутьме,
Как предчувствие встреч, как виденье,
Отзываясь томленьем в душе.
Иногда в многоликой толпе
Я твой голос, мне кажется, слышал -
Он звучал, как капель по весне,
Подпевая сосулькам на крыше.
И, о чудо! С тобой наяву
Мы пошли на пожизненный срок
И вдвоём в добровольном плену
За витком проживаем виток.
29.10.2023
Поэт о преимуществах полигинии
Мы пошли на пожизненный срок,
Мне казалось в любовном бреду.
Без тебя я был так одинок,
Но я знал, что тебя я найду.
Ты не раз приходила во сне,
Как приходят во сне незнакомки,
Я тебя целовал при луне,
И прочёл всю от корки до корки.
А когда ты пришла наяву,
Я подумал о полигинии:
Без тебя уже жить не смогу,-
Вдохновенье же дарят другие...
Помню, бард знаменитый пропел:
"Я б всю жизнь с ней сидел в одиночке..."
Миновал меня этот удел, -
На свободе пишу свои строчки.
И поэтому я не смогу
Жизнь творца провести лишь с тобою.
Много встречу я муз на веку, -
Будь меж ними любимой женою.
***
Всегда мечтал добавить сюда экстравагантную поэтессу Эмму Бёрк (хоть некоторые и утверждают, что это мужик, взявший женский псевдоним). Кто-нибудь пробовал писать пародии на пародии?
Эмма Бёрк. Тюбик.
А вот бывает в лихолетье лет,
Бывает, что и не бывает часто...
Зубную утром добывая пасту,
Вдруг понимаешь - пасты больше нет!
Давя на тюбик в час, когда рассвет,
Рукой, которая держала власть в народе,
И, вроде, есть там, что-то, где-то, вроде... вроде...
Но, нет, там пасты больше нет!
Зачем, зачем, сей мятый тюбик жмякать,
Лишь мятный запах, да и то слегка...
Ах, жизнь, была ли ты легка?!
А пасты нет, и нету смысла плакать.
Совет Эмме
Ты, Эмма, просто ножницы возьми
И вскрой тот тюбик быстро и небрежно.
Сокрыта паста у него внутри,
Добудь её и чисти зубы нежно.
По стенкам тюбика ты щеткой поводи,
И наберут щетинки непременно
Той мятной пасты раза на два-три,-
Я сам так делал, скажем откровенно.
***
Люблю читать произведения людей, сподобившихся попасть в союз писателей. Особенно удостоенных памятными медалями к 200-летию Ф.М. Достоевского и А.А. Фета. Сразу как-то проникаешься гордостью за такой союз и за такого писателя.
Валентин Акатов. Осенний парк
Осенний день идёт к багровому закату,
Оставив след в моей душе златой,
И для меня он стал волшебною расплатой
За миг прекрасный,райский и святой.
В нём ветер музыкой былых столетий
Кружил листву алеями уснувшего тепла,
И краски тысячью гармоний из соцветий
Творили искренностью нашего Творца.
Деревья гордою и звонкою струною
Играли блюз в волне танцующих ветвей,
Не засыпать им больше в летнем зное,
Теперь уж стали краше и взрослей.
И в тихом таинстве поникшие скамейки
Не ждут уже влюблённые сердца,
Они плывут играющим ремейком,
Прощаясь до весны, в ней нет конца.
И в сумерках прекрасных ощущений
Парк затворил дневные воротА.
Ночь опустилась в изумленье тлений,
В них миг уснул до раннего утра.
***
Очередная награда нашла героя.
День близился к осеннему закату,
Скамейки плыли, как ремейк цветной,
Я предвкушал еще одну награду,
Достойную души моей златой.
В тот день был ветер из былых столетий
Он гнал листву аллеями тепла,
Гармонию творя из их соцветий,
В них узнавал я письма от Творца.
Он мне писал, что звонкою строкою
Обрадовал я райский мир святой.
С такою умной, светлой головою
Я покорю и грешный мир земной.
Дождался я – пришла моя награда:
Через открытые ночные воротА,
Мне прилетела прямиком из Ада
Горячая, как лёд, сковорода.
***
Здесь не будет пародии, ни доброй, ни злой. Просто хочу дать вам дружеский совет: зайдите на страничку Павла Лобатовкина, - замечательного философа нашего времени, сопоставимого по мудрости и искусству изложения мысли с великим Гиясаддуном Абуль Фатх ибн Ибрахим Омаром Хайямом Нишапури. Несмотря на то, что автором издана книга "Рубайят-2021", он периодически публикует на своей страничке подборки четверостиший из нее для бесплатного доступа. Я так часто обращаюсь к его четверостишьям, что даже несколько перенял стиль и манеру письма, которую хочу применить для характеристики творчества поэта:
С очевидных вещей у него строгий спрос,
И ответов тупик он давно перерос,
В постановке проблемы он так наловчился,
Что в его утвержденьях мы слышим вопрос.
***
(Продолжение, скорее всего, последует…)