Бывает, время настаёт, когда — иль жить, иль умереть —
Бог испытание даёт. Не думаешь: «Что будет впредь?»,
Да и не знаешь будет ли, что называют все «потом»...
И вся надежда - «на мели» и чаще твоё место — дом.
И дай Бог, чтоб всегда был свой, а не больница, не приют,
Куда увозят «на постой — порой, в последний неуют».
И вот тогда, своей душе ты шепчешь тихое: «Прости!»
За то, что в думах о других, себе свет забывал нести.
И говоришь с ней, говоришь — простые, добрые слова,
Пока не наступила тишь, пока всё помнит и жива,
Не зная, что подарит новь и завтра — с чем к тебе придёт...
Прочувствовав, что есть любовь — к себе, и к жизни, что идёт.