Начало на http://proza.ru/2022/09/01/1609
"ПРОШУ ТЕБЯ, НЕ ИСЧЕЗАЙ! ВЕРНИСЬ!.."
Твои отзывы, как произведения искусства,
даже иногда интересней самого произведения.
И. Булахова – Ирине Верехтиной 27.08.2021
Ирина любила читателей. Хотя были в её литературной жизни и нудные графоманы-завистники, и злобные тролли, она знала и преданных, понимающих, умных друзей. К ним, вернее к ВАМ, обращена её страстная «Баллада о Госте»:
…Читаешь каждый вечер – мою жизнь.
Прошу тебя, не исчезай! вернись!
Скажи, за что ты полюбил мой мир?
В нём нет дорог, лишь троп лесных пунктир.
В нём ждут меня забытые друзья,
Забывшие о том, как жду их я.
Я знаю: ты читаешь между строк,
О чём молчать себе дала зарок,
О чём так долго плакала душа,
О чём – лишь росчерком карандаша…
Что знаю только я, о чём молчу,
В чём никому признаться не хочу –
Всё расскажу тебе начистоту…
Я перечитывала рецензии Ирины как Великую книгу человечности. Как Откровение! В каждой – глубоко интуитивное, но очень тонкое знание жизни и человеческой психики. Вот всего лишь несколько…
27.05.2021 Игнатовой Елене. «Музыка и химия»
- Такая она - химия любви. Непредсказуемая, неожиданная, бурная как весенний ручей и холодно-сладкая, как шарик мороженого. Такое мороженое - с выдавленными на вафлях именами - я видела в старых советских фильмах. И тележки с мороженым. И студентов без смартфонов, идущих пешком по улицам... Меняются времена. А химия чувств остаётся.
28.02.2021. «Этюд в лирических тонах»
- Очень точно подобрано название. Этюд. Этим всё сказано. А душа - нечто живущее в нас, не имеющее объяснения, не обладающее физической массой. Она не всегда соглашается с нашими поступками, мыслями, обидами, решениями, мечтами. И если протестует и возражает, а мы игнорируем и поступаем по-своему, она расстраивается и болит.
Душе можно доставить удовольствие, а можно ранить - свою или чужую душу. Здесь - несколько слов о моей. http://proza.ru/2015/05/30/710
27.06.2021 Ирине Булаховой. «Эхо снов».
- Красиво и очень выразительно: воспоминания-тени, воспоминания-следы на песке, смытые временем, но оставшиеся навсегда - где-то в другом мире, где бродят до сих пор среди древних руин тени тех, молодых и счастливых, кем были когда-то эти двое.
11.07.2021 Светлане Петровской. «Святогорские акварели».
- Замечательное начало, словно не написанное, а нарисованное красками, интригующее, завлекающее будущими впечатлениями будущей художницы. Пусть не покинет тебя удача, девочка Света, а звучащие в голове строки станут будущими картинами, написанными волшебно-прозрачной акварелью.
27.07.2021 Марии Купчиновой. «Закраина».
- Полноценная, добротная, красиво написанная проза. Читала с замершей душой, которая словно улетела куда-то в невозвратное, неслучившееся, непрожитое, но такое дорогое для меня…
Мария:
- Спасибо, Ирина. Иногда мне кажется, что вы читаете и понимаете то, что между строк.
Ирина:
- Но вы ведь именно так и пишете - между строк. О сокровенном. Об откровенном.
18.11.2021. Пыжьяновой Татьяне. «Люблю...»
- Танечка! В трёх катренах вы сумели изобразить безграничность и безмерность человеческих желаний. Их мотивация никем до сих пор не разгадана. Кто-то ждёт не дождётся весны, а я каждый раз никак не "наемся" морозом и снегом. Но и жару обожаю, градусов 30-35 - самое то, растаять хочется, воспарить к солнцу и стать его частью, его жарким лучом. Или - задумчиво плывущим в небе облаком. Или - неостановимым, мчащимся неведомо куда ветром. Тут уж без выбора, как получится. Но чтобы - непременно!
13.09.2021. Наталье Листиковой. «Верный Бобби».
- Невероятная история в жанре мистики. Впрочем, почему невероятная? Очень даже вероятная! Я тихонько верю - что те, кто любил нас при жизни и кого любили мы, не исчезают насовсем. И, когда умирают, продолжают жить в потаённом уголке нашего сердца - пока мы о них помним. А мы продолжаем их любить. Ведь любовь вечна.
Читала, вспоминала своих собак, Маюшку и Динку, и на глаза навёртывались слёзы. В память о Динке я написала это стихотворение.
Над землей бескрайнею бродит неприкаянно Динкина душа...
В синем небе вечером звездочками светятся Динкины глаза…
Белыми туманами, зорями багряными сердце холодит.
Может, ты зовешь меня? Как тебе живется там? Ушко не болит?
Тихим летним вечером обдувает плечи мне теплый ветерок –
Только мне все кажется, будто лижет пальцы мне Динкин язычок.
Мягкою травинкою, шелковой былинкою льнет к моей руке,
Невесомой льдинкою, кружевной снежинкою тает на щеке.
Незажившей раною сердце жжет, как пламенем, – вот уж сколько лет!
Верю я, что встретимся на том самом свете мы, если есть Тот Свет.
Память – штука странная: для меня отрадою стала эта боль.
Потому что в памяти ты со мной останешься навсегда живой.
На руки попросишься, ткнешься мокрым носиком в теплую ладонь…
Пробежишь по комнатам – и теплом наполнится опустевший дом.
Вспыхнет в небе вечером путь-дорога млечная от звезды к звезде.
Поднимусь я на небо – и дорога дальняя приведет к тебе!
Ввысь уходит просека, тает в звездной россыпи белый снег берез.
Ты глядишь из прошлого, мне виляя хвостиком где-то среди звезд…
***
Потрясающие строки!
И где-то там, среди звёзд, – вечно живая душа Ирины Верехтиной…
Она смотрит на нас оттуда, сверху, печалясь и сожалея о бренности и краткости жизни…
Окончание на http://proza.ru/2022/09/01/1671