Кем ты был мне? Слабостью минутной,
даром начинающих богов.
Небо фиолетовое, будто
полная чернильница стихов.
Город, что читает нас до строчки,
вымочив до нитки под дождём.
Улица лепечет по-сорочьи,
счастья и троллейбуса не ждём...
Лакомства остывшие на блюдцах,
плохо засыпающий подъезд.
Ночи фиолетовые льются
в старую чернильницу небес.
Нежность возвращается незвано,
пальцы по окату тёплых плеч
пишут продолжение романа...
И такую рукопись не сжечь.