Народ у нас, знаете ли, - как дети. Эмоциональный народ. Мда.
Утро. Шесть часов. Просыпаюсь от грохота. В квартире надо мной пляшут. Явно пляшут. Да хорошо так скачут под "Bad" Майкла Джексона. Ритмично. Слышно, что с душой люди отрываются.
Ох, господи. Вроде интеллигентные граждане живут надо мной. И такое…
Напяливаю трико и майку, беру тросточку и поднимаюсь на этаж. Звоню.
Открывает вспотевшая соседка. Я её спрашиваю:
- Ребята, вы что - с ума сошли?
А она мне:
- А вы ничего не знаете, что ли?
- Я сплю. Что я могу знать?
- Горбачев умер! - радостно ошарашивает она меня.
Мне лично похрену, что Горбатый окочурился. Мне от этого не жарко, не холодно. Все там будем.
Но вот я думаю - всю свою жизнь меченый купался в лучах презрения и ненависти. Наверно страшно умирать, осознавая такое. А может он и не понимал этого, как не понял - что сотворил со страной, со своей Родиной, со своим народом.
Это надо же так прожить, что на твоих похоронах люди от радости скачут как кони.