Дерева в ночи
всё под ветром
клонятся.
Из угла глядит
на меня
бессонница.
За окном луна
на ветвях
качается,
как и я не спит,
о своём
печалится.
Отчего порой,
мы вот так,
неистово,
рвём душистый цвет,
эти корни с листьями
и, не зная жалости,
позабыв о милости,
не даём любви
в нашем сердце
вырасти…
Если в храм идёшь,
надо с верой жить,
а, прощенья ждёшь,
сам сумей простить.
…Дерева к земле
всё под ветром
клонятся,
уже утро близится,
прочь уйди,
бессонница.