Каждый на своей страничке
Строчки пишет-душу рвет,
У кого-то гной сочится,
У кого-то сок течет.
На сайте, как в лесу,
Слетелись в стаю птички,
И хмурые орлы,
И нежные синички.
Тот прожил жизнь, как муравей
Тащил тяжелый груз забот,
Был очевидцем мрачных дней,
Не видя солнечный восход
Вот пестрожопые щеглы,
Чечетку клювом выбивают,
И выдают оригинальность
За гениальность
И как услышать в том лесу,
Заполненного щебетаньем,
И карканьем, и прочим свистом,
Того редчайшего солиста,
Кто тихо прячется в траве?
Хочу, чтоб он взлетел над лесом,
И над воинственною "сетью",
Пропел: не для войны и крови,
А для любви родятся дети
Быть может, выстрелят в него,
Или всем лесом разорвут,
Но поколение другое
Как Пушкина, его взнесут.