Работа у меня, если нет ничего срочного, в основном ночная. По утрам, я читаю интернет, не только русский. Стараюсь быть в курсе событий. Открываю свежий номер «Time», — мне до сих пор почему-то кажется, что американская журналистика, самая открытая и правдивая… Но, в последнее время, делаю вывод, что у них сильно испортился часовой механизм.
Вот и сейчас. Известный американский журнал «Time» выпустил в продажу новый номер, на обложке которого запечатлён президент России Владимир Путин — в странном образе, унылый, с короной на голове. Непонятно. Политикой не интересуюсь, но свежая пресса всегда есть в моей машине…
***
Раннее утро. Стою я у популярного клуба. Слышу мужик орёт и рукой машет. Мужик оказался не мужиком, а мистером: иностранцем, служащим на совместном предприятии. Иностранцев я сразу просекаю. У меня на них нюх. Подъезжаю. Он плюхается на переднее сиденье моего Mercedes(а).
— Мистер — говорит, — пять сотен плачу, — на отличном, почти без акцента, русском, — надо девушку найти, которая недавно из клуба ушла…
…Мистер Джон работал в Москве более трёх лет. Плотный, невысокий, в годах. Последнее время, он прожигал свою жизнь и деньги по ночным клубам столицы. Семья осталась на родине. А он, пустился в ночную разгульную жизнь. Понравилась ему одна танцовщица, глаз с неё не сводил. Танцовщица ему подмигивала, потрясывая пышной грудью, когда он ей сотенные купюры в трусики засовывал.
У мистера — башня поехала и крышу сорвало… Сколько он денег на неё потратил, сам не знает, — не считал. На эти деньги мог бы десяток путан поиметь… Но девушка, кроме хитрых взглядов и улыбок — ничего такого себе не позволяла…
Мистер ёрзает, крутится, вертит головой во все стороны. — Езжай помедленнее. Может увидим.
Она длинноногая, русоволосая… Стриптизёрша… Я хотел её в ресторан пригласить. У меня уже сил никаких, хочу её, хоть убей… Понимаешь? — Он ткнул меня в бок. — Тормози! — Джон неуклюже выскочил из автомобиля. Перехватил её у самого входа в метро. Руками машет, что-то говорит… Видно, что расстроен. Она обняла его и целует. В щеку…
Он вернулся в машину.
— Нет, ну ты видел! Говорит — я хороший, но у неё семья. Дочь маленькая. Муж любимый. — Джон яростно рассёк рукой воздух. — Вот ты мне скажи, кем должен быть муж, который позволяет своей супруге работать по ночам. — Он выругался. — А у меня может любовь…
— Успокойся, — говорю ему, — про мужа она тебе наврала. Как правило, у таких девушек, работающих в ночных клубах, нет мужа. А ребёнок, вполне может быть. Но мужей у них нет — это точно! Они одиночки, с трудной судьбой. И живёт она одна, на съёмной квартире, в каком-нибудь куево-кукуево.
— Ладно, поехали домой, надо отдохнуть. — попросил Джон. — Устал я. Мне надо мозги в порядок привести. А то, я реально с ума сойду…
Спустя двадцать минут мы добрались до его дома. Он расплатился со мной и уныло пошёл к подъезду. Я выскочил из машины, догнав его, вручил визитку и вернул сотню, которую он дал сверху.
Он поблагодарил и скрылся за дверью подъезда.