по ходу часовых, - не против, нет, -
ночью ползёт, а с утра стремглав бежит-скачет
моё личное, мне предназначенное,
за каждую каплю-пылинку которого когда-нибудь дам ответ.
оно прекрасно, если не трогаешь, смотришь как бы со стороны:
нет тогда в нём ужасающей бездны,
нечеловеческой глубины.
но как же длинны
его закручивающиеся пряди, когда берёшься
вить из него нечто явственное,
осязаемое, как бы необходимое.
песчинки сбывшегося
фараоновым холмиком
растут над спрятанными сокровищами:
бесценные радости прошлого где-то там,
в извилистых тупиках памяти.
кому достанется их найти?