05. Загадочные явления. Летающие огни.
О пропаже кабеля я узнал зимой, когда ездил за картошкой и солёностями, что хранятся в нашем подвале. А весной обнаружил и саму антенну, лежащую в палисаднике. Должно быть вор, срывая кабель, повредил крепление, и антенна упала, когда был сильный ветер.
За весной, как водится, наступило лето, и мы, спасаясь от летнего зноя, переселились на дачу, где можно было пережидать жару, укрывшись в погребе. Летняя страда – это рутина, наезженная колея: прополка, поливка, вечерние посиделки с белым сухим вином и свежевыловленной рыбой, кружка холодного пива после рыбалки, когда возвращаешься с пересохшим до шершавости горлом. Всё, как всегда. Но не совсем, как всегда. Не совсем, как раньше. Чего-то не хватало.
– Лена, что-то в этом году не так, ты хоть раз слышала доставучую сопилку? – спросил я однажды у жены.
– Нет, – говорит. – Не слышала.
– А ведь уже половина лета прошла.
Ночью я долго не мог заснуть, ворочался, а под утро пришло озарение. «Надо внимательно осмотреть антенну».
Антенна состояла из алюминиевых трубочек разной длины и под разными углами.
– Вот она, волшебная флейта! Вот он гуцул с сопилкой! – набросился я на Лену, едва она успела умыться и почистить зубы. – Вот почему южный ветер. Она же смотрела на юг и трубки под разными углами издавали разные звуки.
С тех пор мы ни разу не слышали «волшебную флейту».
Летающие огни
В тот поздний августовский вечер мы принимали гостей. Разумеется, на даче, где много пространства и много койка- мест и где ужинать особенно приятно на свежем воздухе за большим, вкопанным в землю, столом. К этому времени уже созрели с десяток сортов помидоров, каких не купишь ни в магазине, ни на базаре, с настоящим, острым помидорным запахом. Вечер выдался свежим, и мы пили красное вино с телячьими отбивными, аджикой, кинзой и заправленными помидорами спагетти. Солнце давно скрылось за деревьями и медленно опускалось за горизонт. Пришли пахнущие флоксами и маттиолами сумерки, до краёв наполненные пением цикадок и верещанием сверчков.
Под столом скромно сидел наш сезонный кот Цезарь и терпеливо ждал, когда люди подвыпьют, подобреют и украдкой, в тайне друг от друга, угостят его, якобы непрожёванными кусочками отбивных.
Всё шло своим чередом, как обычно, разве, что вино на этот раз оказалось необычайно вкусным, и я радовался, что успел купить на распродаже полдесятка бутылок «Вальполичела» и заложить в подвал на хранение.
И вдруг сестра Света, застыла, глядя, куда-то в сторону с открытым ртом и куском отбивной на вилке. Мы все посмотрели туда же и увидели летящие вверх, горящие головешки. «Пожар, – была первая мысль. – Или сажа горит». Но вот странность, огни светились слишком ярко, не как искры от костра, а как расплавленный металл, желтым цветом. И летали они как-то неправильно, беспорядочно, вверх, вниз в стороны, а потом исчезали вовсе. Будто бы гайки в Зоне из кармана Сталкера над ведьминым студнем. Не было никакого дыма, да и сажа гореть не могла, какой дурак растопит печь, когда днём температура воздуха приближается к тридцати градусам? Разве, что самогонщик, так это если бы не было электричества. И на летающие тарелки не похоже, слишком суетливые, слишком маленькие. Разве, что летающие рюмки…
Продолжение следует. Объяснение в продолжении: http://proza.ru/2022/08/24/468