Над небольшой крепостью в лавовых горах повисла тревожная ночь.
Тяжёлые серые тучи цеплялись за острые сторожевые башни цитадели с чёрными пустыми глазницами бойниц и проливались бурными потоками на глиняные черепичные крыши.
Холодный ветер бродяжничал по узким мощёным улочкам, завывая на разные голоса, время от времени врывался в незапертые окна домов немногочисленных обывателей, безуспешно пытался сорвать с флагштока знамя рыцарского ордена и богохульно раскачивал массивный колокол местной часовни.
Короткая вечерняя месса давно закончилась и раздобревший от сытой жизни лысый капеллан, повесив на дубовую дверь железный замок, спокойно попивал яблочный сидр в дешёвой таверне неподалёку.
Начальник гарнизона, глава обнищавшей ветви благородного рода, спустился по крутым ступеням винтовой лестницы во внутренний дворик и преклонил колено, опершись на древний меч с зазубринами и богатой историей.
Казалось ему это или нет, но спиной он чувствовал, что за ним что-то внимательно наблюдает.
"Отец моего разума, вспомни обо мне перед последней чертой.
Кто знает, может уже мчат тебя гнедые слизарды к бездонной пропасти.
Души у меня нет, я беден и мне нечего тебе предложить.
Так пусть это будет твоим даром."