летала ночью, но не на метле
хорошее чего то снилось мне,
такое теплое простое человечье,
не наносящее душе увечья,
и так хотелось это состоянье удержать,
не просыпаться, спать, спать, спать, спать
но утро вынуло меня из колыбели,
как только электронно петухи запели,
стряхнуло сон как одеяло,
его обрывки и те бумагой смяло
дождь за окном отстукивал тире и точки,
как будто телеграмму слал кому то срочную,
вот он то точно знал, что снилось мне,
кто приходил ко мне во сне,
и почему сейчас так сладко и печально,
но разве он откроет тайну,
работал телеграф неутомимо,
не для меня, а мимо мимо мимо
выветривался сон как хмель из головы,
и становился день, как ни обидно, рядовым