От чего мне так горько, от чего же так грустно?
Не с того ли, что август льёт печальную синь?
Гонят ветры по небу, в безнадёжную пустошь,
Одиночно и кучно облака на Руси.
Не с того ль, что с заката и зябко, и звёздно,
Над туманом всплывает шар надутой Луны?
Полюбить, как когда-то, нелепо и поздно:
Всю любовь из «когда-то» возрождают лишь сны.
День короче, а солнце, в предвечерней печали,
Опускает на дали золотой полукруг.
По стерне сжатой нивы, без сомнений и жали,
Режет чёрную землю острым лемехом плуг.
А снега белым пухом там всходы укроют,
Чтобы тем зеленеть вновь под синью весны.
Будто всходы взойдут, в светлой яви весною,
В нас любовь и надежды, и прекрасные сны.
Жизнь идёт через сердце, а вовсе не мимо.
Не с того ль по-есенински хочется спеть
Песнь о том, чтоб на Родине, мною любимой,
Всё любя, в ней прожить и, любя, умереть?
15. о8. 2022 дача, Кимры.