"Август – то время, когда умирает лето:
Вроде привычно стою и курю на балконе я,
Всё наблюдаю: и так всё не то, и эдак,
Даже жара августовская – что агония."
(Константин Куликовъ)
Пусть чуть с грустинкой, но всё-таки, это - песня,
Та, что душа поёт на прощание лету...
Может быть, кто-то придумает и чудеснее,
Только вот я — твоими строкАми согрета.
Ну, а жара — тебе просто не в настроение,
Коль на душе взгрустнулось, вот тут бы дождика,
(Чтобы никто не видел слёз, тень сомнения)
И нарисованы были б грибы художником —
Имя которому Дождь Грибной — ближе к осени,
Чтобы туман над речкой молочной дымкою,
Первым лучом зари — паутинка с проседью
Что паучок развесил между травинками.
Прав ты, что «август — это всегда поэзия» —
В облачке каждом, цветке ли — строка певучая!
Знаешь, в наш Август, всё же, и нежно, и весело...
Осень, наверно, другая... но тут — дело случая.