Кто-то пишет рукой, мою жизнь на песке-
Непонятны порою узоры.
Держит некто у слезной кости- на виске,
Словно, ствол- за земные проколы.....
Все дороги имеют проулки свои
И углы,за которыми некто-
Всё считает шаги, за проступки твои-
Вычленяя, твой жизненный вектор.....
Всё идёшь,по дорогам петляя своим-
И завидуешь- мёртвым, порой.
Вроде, много людей- но,с крестом ты один.
Каждый- раз у черты,сам с собой.....
Всё рисую словами картины пером-
Я рукою своей,на столе.
Но- выводиться смысл, весь спалёный огнём-
Вновь оставив- свой пазл,на золе.....