Солнечным августовским утром четверга, по пути на работу, проходил через дворы двух старых домов коммунального типа, где с утра до вечера мамаши, одетые в засаленые спортивные костюмы, вместе с детьми сидят на развалившихся бетонных ступенях подъездов и хлыщут пиво, обсуждая вопросы, касающиеся как минимум управления страной и размещения золотовалютных резервов крупнейших держав через криптобиржи в Саратове.
В этот раз передо мною ковыляли два аборигена в совсем спортивном состоянии. Один был в зелёной майке и светлой кепочке со смуглым от постоянного нахождения на улице лицом, покрытом морщинами не по возрасту. Он глубоким мудрым голосом, достойным БГ или Джима Моррисона, вещал некую историю своему спутнику. Я, как обычно в духе Амели Пулен, развесил уши и не спешил их обгонять. Рассказ был такой: "- Ну я зашёл поссать...кхм. Тут мужик подходит и на меня смотрит, и говорит - Зачем ты это делаешь!, А я ему говорю типа эта: - Иди нахер отсюда, чё те надо?, Он говорит: - А я старший участковый., - Ну....и составили штраф."