В этом порту, с интересным названием Лимон, мы уже не в первый раз. Стоянка коротка и без ремонтных работ, поэтому есть немного свободного времени для прогулки в город. До города, здания которого видны с борта, километров 5. Народу лениво идти туда под палящим солнцем, желающих тащиться туда пехом, нет.
Ко мне подходит старший моторист Игорь с предложением размять ноги и оглядеть колониальные товары и я соглашаюсь. Мы сходим с борта и движемся в сторону города. По дороге Игорь сообщает мне, ч то у помощника механика Саши скоро день рождения и надо купить чего-либо из спиртного. На это ему выделено 20 баксов.
Тротуар, по которому мы идем быстрым шагом, узки для двух человек.Мы идем слегка друг за другом. Уже на подходе к городу мы настигаем пару молодых девах с точеными фигурками. Чтобы обойти их, Игорю приходится выйти на проезжую часть. Не сбавляя шаг, он обходит девах и снова возвращается на тротуар, продолжая целенаправленно двигаться к городу.
Девахи осматривают его мощную фигуру и начинают тихо хихикать. Одна наклоняется к другой и с восторгом и придыханием произносит: «Muchacho!..». Я начинаю ржать, ничего себе мальченка! Девахи, оглядываются назад, замечают меня, и тоже смеются. Игорь тормозит и требует у меня объяснения произошедшего. Я объясняю, он оборачивается и подмигивает девахам. Мы все смеемся. Настроение наше улучшается, но ход не сбавляем и входим в город, оставляя девах далеко позади. Стоянка коротка, надо успеть многое.
Жарко…Заходим купить пива в местный универсам. Экономный Игорь долго выбирает из большого пивного ассортимента. Я полностью доверяюсь ему. Наконец пиво выбрано, и мы выходим на улицу. Банки вскрыты прямо у магазина и мы жадно припадаем к напитку. Что за черт! Это не пиво, а пойло какое-то сладкое! Плюемся и внимательно разглядываем банки. Шоколадное пиво… Игорь не разобрал, а я не доглядел.
Выбрасываем початое в мусорку, но пара банок взяты на обратный путь. Приходится оставлять их, печалька.
Уже не торопясь, двигаемся по улицам, глазея на витрины магазинов. Видим парфюмерию и заходим в магазинчик. Кроме парфюма здесь торгуют обувью и другой разностью типо маек, игрушек и кепок.
Игорь прекрасно владеет спросом и ценами на Родине, его выбор останавливается на дезике «Брут». Баллона необычно большой, около 500 грамм, а Игорек любит все большое. «Уйдет не менее, чем по 60 рублей»-сообщает он мне. Я не сомневаюсь, что так и будет, если что, он увезет все в Старицу, где живут тесть с тещей и продаст там гораздо дороже местным аборигенам.
Смущает надпись «Сделано в Коста-Рике», но она будет аккуратно закрашена уже на борту черным маркером и товар пойдет, как европейский. Дальше следует обычный торг. «Кванта коста эсто?.. Два бакса?(показывает два своих пальца размером с хорошую сосиску)…Беру два!..А если 4, по баксу?..Ок! Беру 10 по…А если 30 по?.. Ок! А 40 по?..».
Фигура и пальцы старшего моториста внушают доверие и уважение хозяевам магазинчика.
Конечная цена наконец установлена, она смешна, и мы берем 60 штук. Пока товар пакуют в коробку из-под сигарет нам, как оптовым покупателям, приносят кофе в маленьких, похожих на рюмки, стаканчиках. «Жмоты б**! Кружек жалко.»-замечает Игорь. Мы пьем обжигающий кофе, сидя на диване. Однако это не кофе, а кофеин один. С изумлением смотрим друг на друга и прикладываем руки к груди. Сердца готовы выскочить из грудной клетки. «Ни хрена себе кофеек! А если бы по кружке выпили?»-произносим оба одновременно. Напоследок покупаем себе по паре легких светлых мокасин светлой и мягкой кожи на тонкой подошве. Игорь пытается торговаться, но хозяева смеются и отдают их нам почти даром.
Вроде все, осталось купить спиртного Сане и можно двигаться на судно. По очереди тащим коробку с товаром. Зоркий Игорь замечает бутылки через совсем запыленное стекло неприметного магазинчика. Заходим и долго рассматриваем пыльные этикетки бутылок. Выбор останавливается на незнакомом нам роме «Ron del Barrilito» и начинается торг. «Сколько стоит одна?..Ок! Беру 5!..А если 10?..А если 15?..» Торг затягивается, Игорь торгуется яростно и наконец ломает хозяина магазина. Я курю на улице пока бутылки пакуются опять таки, в коробку из-под сигарет.
Подхватываем нашу отоварку и уходим. Игорь морщит лоб и считает в уме. «Саня! А хозяин то – лох! Он нам ром по баксу отдал, мы 20 пузырей на 20 баксов взяли!»-восклицает Игорь.
Тащим проклятые коробки по этой чертовой жаре, утешая друг друга, что своя ноша не в тягость. На наше счастье нам на встречу попадается старший электрик Коля. Он тоже решил размять ноги в городе. Перекуриваем. «Чего в городе хочешь?»-хитро прищурив глаза, интересуется Игорек. Я еще не понимаю ход его мыслей, но уже догадываюсь, что какая-то светлая мысль посетила его голову. «Да, так. Пивка попить, город поглядеть»-отвечает ничего не подозревающий электрик. «Город-гамно! Смотреть нечего, все дорого. А пивка-на. Держи.»-Игорь говорит убедительно и протягивает банку шоколадного пива Коле. «Поможешь донести? Держи и вторую, за помощь!»-с напором произносит Игорь. Речь его звучит убедительно, электрик перехватывает одну из коробок и разворачивается к порту. Пробует пиво и плюется: «Какое странное пиво…». «Я и говорю, что и город и пиво говно!»-подтверждает Игорь.
Наконец и проходная порта. Но возникают проблемы, нас не хотят пропускать без оплаты пошлины. Охрана убеждена, что спиртное превышает не товарное количество. Долго препираемся, убеждая, что это все на «фестдей» нашего друга. Охрана удивлена количеством спиртного на душу члена экипажа, у них лежит перед глазами наша судовая роль. Точкой разговора становится то, что мы русские.
Все… Мы на борту… Заносим коробень с ромом в каюту Шурика. Но вместо одобрения он встречает нас упреком: «На хрена столько набрали! Наверняка пойло дешевое и дерьмо, не могли купить приличного! Игорь, ну я же просил…». Никто из нас не знал тогда, что ром то, ну очень приличный оказался. Позже он стал одним из любимых Саниных напитков
День рождение у Сани было, как и Карла Маркса, 28 ноября. В тот год оно затянулось на трое или четверо суток. Саша уходил и приходил с вахты, а в каюте у него постоянно шла пьянка. К нему хорошо относились в команде, и народ приходил не только выпить на халяву, но и приносил свое. Это была и заначенная с отхода бутылка водки и не выпитое тропическое вино. Саня приходил, выпивал за свое здоровье и незаметно для всех укладывался спать под пьяные разговоры гостей и музыку, льющуюся из магнитофона. Его будили, он вставал и так же тихо уходил на вахту. Был он тактичен и вежлив, а воспитание не позволяло ему выгнать надоевших до чертиков гостей.
Так же тихо он и ушел из жизни, сгорев от рака. Вечная память тебе, Саша Войшвилов, мой друг и крестный моей дочери.