Ах, как она жила...
И что она творила!
Потомок, перечти
и славить не спеши.
Недетская душа
каталась по перилам,
меж правил заложив
крутые виражи.
Писала в тишине...
Любила до истерик!
Умела быть чужой
и помниться навек.
Кроила чей-то сон
из северных мистерий,
ветрами проводя
у самой кромки век.
Рождалась каждый раз
в непрошенности чувства,
как будто бы любовь
в подоле принесла...
Потомок, не спеши
в историю искусства
вносить под номерком
историю тепла.
Ей тридцать восемь лет.
Ей тридцать восемь вёсен...
А значит, что весной
до края налита.
Да, стоит свеч игра,
когда их - тридцать восемь.
Рождается твой Свет...
Не там.
Не так.
Не та!