Родители смотрят на нас с фотографий умными, всё понимающими глазами, как будто что-то хотят сказать нам, что не успели при жизни. А может, они просто хотят видеть нас счастливыми? //"Они жили, верили, надеялись, любили"//
Лидия Сидорова
http://proza.ru/2020/03/02/1579
ПРЕДИСЛОВИЕ
Мы вопрошаем и допрашиваем
прошедшее, чтобы оно объяснило нам наше
настоящее и намекнуло о нашем будущем.
В.Г.Белинский
…Уходят родители. Уносят с собой свои страдания и надежды, свою жизнь, часть которой была и нашей – жизнью их детей.
Уходят, оставаясь для нас неизвестными. Молодость чаще всего эгоистична. Катастрофически не хватает времени! Старея, мы спохватываемся и сожалеем, что не успели поговорить с родителями, расспросить, зачерпнуть живой воды из родника их далёкой, уже ушедшей в небытие жизни.
Тогда мучительно вспоминаем… Сравниваем, переосмысливая… Сомневаемся и делаем новые и зачастую неожиданные для себя выводы.
Надо ли это? НАДО! Чтобы не быть иванами, не помнящими родства, надо понять своих предков.
Бывают минуты прозрения.
И остаются на страницах дневника.
Дневник 1968 года.
Мне – 26. Дочке – 2 года. Светочка сидит в детской кроватке и смотрит любопытными карими круглыми глазами, словно тоже хочет что-то понять. Или спросить. На голове волосёнки как хохолок у птички. Интересно, какой будет её судьба через 30 лет?
Вздыхаю: если бы можно было хоть что-нибудь предвидеть в жизни! Хоть бы на одно мгновение заглянуть в будущее! Увы, невозможно.
Но зато сейчас я загляну в прошлое.
Тридцать лет назад…
Смотрю на фотографии матери и отца.
Ей – 21, ему – 24. Почти мои ровесники…
Оба красивы.
Анастасия – женственной, нежной красотой: аккуратно уложена шелковистая волна русых волос, улыбаются подкрашенные губы, слегка вздёрнут носик. У неё полукруглые тонкие брови и светлый взгляд с манящей поволокой.
Евгений мужественно суров: высокий лоб, прямой нос, впалые щёки. Глубоко посаженные тёмные глаза смотрят напряжённо строго, требовательно, прямо в объектив. А губы припухшие, с ямочками в углах.
Голова приподнята гордо и независимо.
Таким он был, когда встретился с судьбой и с любовью. Знаю, они оба горячо верили в счастливое будущее, мечтали о нём…
Но не знаю, как, когда, почему растеряли они любовь, а с нею и счастье…
Отец ушёл пять лет назад… Ушёл туда, откуда не возвращаются. Я буду жалеть всю жизнь о том, что не стала ему опорой, не поговорила по душам…
А в последние его годы вообще была далеко, работая на Севере. Теперь понимаю, как горько он чувствовал своё одиночество, как болело сердце… Болело. А потом случился инфаркт.
Только после его смерти пришло осознание, как сильно мне не хватает его внимательных добрых глаз, скупой, понимающей улыбки...
Прошло время, но я помню услышанную от него притчу.
Сын думает об отце в шесть лет: «Отец знает всё!»
В десять: «Кажется, он что-то не знает…»
В шестнадцать: «Он ничего не знает!»
В двадцать шесть: «Всё-таки он кое в чём прав…»
В тридцать пять: «Как хорошо бы спросить у него совета.
Но отца уже нет..."
Продолжение на
http://proza.ru/2022/07/28/1271