В тёмном небе, как в речке блесна,
Тонет ломтик Луны на веревке,
А по звёздам хмельная весна
Палит дробью из старой винтовки.
Но не так уж беспечен полет,
Хотя тучи знакомые те же,
Уже меньше подтянут живот,
Да и волосы реже и реже.
Почему мне тогда не до сна
И созвездия контурной картой?
Заразила чахоткой весна
И томлением скорого марта.
Закружила туда и сюда
И распяла на маковке сосен,
И пусть слякоть и грязь, и вода,
Но весна уже ближе, чем осень.
Я смеюсь и дивится народ,
Прячась в брызгах от зимней резины,
Скоро март в сонный Иннсбрук придёт,
Приболевший немного ангиной.
Ткут снежинки прозрачную нить,
В суете городской круговерти
Почему- то так хочется жить!
Только что мы все знаем о смерти?
Март придёт похудевший и злой,
Дерзкий, резкий, нигде неприкаен.
Я всем телом сливаюсь с весной.
Ни хрена мы о смерти не знаем...