Рассвет

                                       
    Коротка летом ночь, особенно южная. Не успеет раскрасневшаяся вечерняя зорька вместе с вдоволь нагулявшимся светилом прикорнуть на пушистых облаках, как вдруг приходит он… Рассвет.
    Не приметный с виду художник — призрачный. Можно сказать прозрачный — сразу и не разглядеть. Да и приходит он не надолго.
    Палитра с красками, как и кисти — под стать ему — почти невидимые. В прозрачных красках, сродни воды, самая малая капочка розовой краски. Красной поболее. Оно и понятно… Розовой чуток мазнул, можно сказать для вида и готово небушко к утренней зорьке.
    Красная — же, совсем другое дело, особливо если нужно показать, что Природа ожидает буйство шалого ветра. Только успевай — карпузно крась подгоняемые им облака.
    Хоть и призрачен этот художник — любят у нас его, особенно влюблённые.
    Ненавязчиво, задумчиво навивает им робкие мечты, пронизанные страстными желаниями, неведомыми, обязательно счастливыми картинками.
    При виде его первых широких мазков, молодые мечтатели ещё теснее прижимаются, стараясь как можно сильнее сблизить юные сердца, а лучше соединить воедино эти неутомимо и нежно трепещущие создания.
    Как не крути, но рождению Дня, мы обязаны тоже ему — Рассвету, призрачному, почти неуловимому, как и все мужчины.
    Быстро израсходовав небогатый запас красок, он так — же незаметно уходит, уступая место броской красавице, с не менее красивым именем — Утренней Зорьки.
    Уходит, оставив ей вынашивать нечто светлое, порой суетливое в своих бесконечных заботах, но такое нестерпимо прекрасное, называемое полнокровной жизнью...