Малой кровью ли, большой ли, жизнь веками смерть кормила
И к тому родятся люди, что б однажды умереть.
Вот откуда у злодейки прибывает мощь и сила -
Так и будет в нашем мире, предначертано то впредь.
Как бы если не рождаться, смерть лишив на вечность корма
И пришлось бы тогда смерти самоё себя пожрать,
Тем попрали б злой порядок, что сегодня наша норма,
Но тогда ведь не родится Мира праведная рать.
Знать оно и есть вопросом, да ответ в простом виденье,
Что бы смертушка кормилась, насыщаясь вновь и вновь,
Жизнь земная народилась, быть у смерти в услуженье,
Побуждая к размноженью, посылая в Мир любовь.
В том ли смысл? Да нет конечно,
Ведь везде всегда и всюду,
Было, есть и будет вечно -
Всё, в котором я пребуду.
То, что смерти не подвластно,
Плод духовного творенья -
Просто есть, в себе прекрасно,
Внешне - в перевоплощеньях.
Значит смерть - чужое поле?
Жизнь туда порой заходит,
Там свою оставить долю,
Что в ошибках колобродит.
Тем очистив суть творенья,
В сущностях своих вращаясь,
Ниспошлёт всем просветленье -
Знать, к чему придём отмаясь.
И пошлёт в делах благое,
Рати праведной даст силу,
Что б отторгли прочь чужое
В бесконечности могилу.
Значит быть кому-то рядом,
А иным, так в отчужденье
Коль окинуть Мир сей взглядом,
Ясно станет откровенье.
Всё, что сказано когда-то,
Суть свою не изменило ...
Вот так думалось солдату -
Перед боем сердце ныло.