Всё будет так же, как и прежде вроде бы,
Статично всё, и изменений больше нет.
Но умирает каждый день юродивый,
Уходит прочь художник и поэт.
Рождаемся на свет мы одинаково,
В околоплодных водах и в крови,
Под близнецами, овнами и раками,
Кто плод ошибки, кто-то плод любви.
Кто сам себе, а кто-то божьей милостью,
Мир чистых душ, прекрасный мир детей,
Не знаем, кто из нас безгрешных вырастет,
Быть может гений, может быть злодей.
На нашей ясноокой, рыжей родине,
Где шум ручья звучит, как белый стих,
Раз в сотню лет рождается юродивый,
Который в сотню раз святее всех святых.
Живет греша, и в бедности, и в радости,
Срывая голос, вырывая прядь,
Он достигает абсолютной, чистой святости
И в небеса возносится опять.
Ах ангелы, безмолвные, потешные,
Ах, Отче наш! Ах, господи еси…
Храните душу тихую и грешную.
Греха святее нету на Руси.