Как мало пишут о мужчинах,
О женщинах читала я.
И вот рука моя в морщинах
Выводит строчки бытия.
Мужчина-воин всем понятен
В бинтах кровавых красных пятен.
Давно не брит и неопрятен,
Но благороден и приятен.
Родить такого честь и слава.
Гордись, великая Держава!
И хоть рука моя в морщинах
Я знаю мало о мужчинах.
Не ценим мы своих привычных.
Негероических – обычных.
***
Он пишет послание Юле.
Родил их с десяток поэт.
Такое бывает в июле,
Когда будоражит рассвет.
А Юля молчит и вздыхает,
Читает и снова молчит.
Она про поэта всё знает.
Поэт до обед проспит.
А ей к девяти на работу.
До школы бы в садик успеть.
Про нежность, любовь и заботу
Поэт будет вечером петь.
***
Такая зарисовка! И так бывает!