Хроники Александры.
Младшая сестра
В Н… Александра прилетала вечером. Домой, на съёмную квартиру почему-то идти не хотелось и, несмотря на то, что неделя дошла только до вторника, девушка поспешила в кофейню. Как ни странно, хозяйка в этот неурочный для нее день встретила Александру с необыкновенной радостью.
- У меня новое пирожное, будешь пробовать? - приветливо улыбаясь, спросила Светлана Петровна.
- А давайте! Плевать на талию!
- Куда ты подевалась? - зашептала хозяйка кофейни, поставив на стол поднос с пирожным и кофе и доверительно наклонившись к девушке.
- Да было дело, - грустно улыбнулась Александра.
- По твою душу тут столько важных персон побывало! Меня попросили позвонить, когда ты появишься. Я позвонила.
- Кто попросил?! - вспыхнула от возмущения Александра. «Неужели бандиты вновь за меня решили взяться, мзду вытрясать?»
Светлана Петровна наклонилась над девушкой ещё ниже, обдала своим ванильно-кофейным запахом и зашептала на ушко:
- Жена мэра! Вдова, то есть. Он умер, сороковины уж отпраздновали. Вдова-то и сама тетка известная, в городе фондом отца своего - художника заправляет, а ещё Художественным фондом, а ещё владеет двумя ресторанами, и от мужа, понятно, все добро ей достанется.
- И что ей от меня нужно? - удивилась Александра.
- Не знаю, - также шёпотом отвечала хозяйка кофейни. - Только, говорят, много лет назад сестра у нее младшая пропала без вести, здесь в городе, искали долго, не нашли. Отца - очень известного художника тогда инфаркт хватил, он и помер.
«Похоже, моей персоной интересуется сестра Варвары Крикуновой, портрет которой показывал журналист», - поняла Александра.
- Ты поспеши уже на второй этаж, - воскликнула хозяйка кофейни. - Придут к тебе скоро!
«Вот она мечта - работа без выходных!» - думала Александра, поднимаясь по ступеням лестницы.
И действительно, не успела она засмотреться на городской пейзаж, открывающийся из огромных окон кофейни, как к ней явился посетитель. Это была дама, по возрасту, наверное, ее ровесница - лет за сорок с небольшим, но внешне она, конечно, смотрелась много старше не по годам моложавой Александры. В чёрном плаще, с шикарным воротником из черно-бурой лисы, немного странным для майской жары, с высокой тщательно уложенной причёской из густых каштановых волос, с брильянтовыми кольцами на пальцах, дама смотрелась более чем солидно и впечатляюще. Присев без приглашения за столик, минуты две она бесцеремонно рассматривала Александру, так что последняя даже не решилась, как обычно, начать разговор первой и забыла достать свой чёрный в красную крапинку блокнот. В красивых чертах лица, за искусным макияжем дамы угадывались необыкновенная властность и жесткий характер сильной мира сего.
- Что вам угодно? - наконец, спросила Александра.
- Почему по городу вы распускаете ложные слухи о смерти моей сестры Варвары Крикуновой? Кто дал вам право на это? - Приятным, мелодичным и твёрдым голосом обозначила дама свой вопрос.
- Я распускаю?! - возмутилась Александра. - Несколько дней назад приходил какой-то местный журналист, приносил фотографию вашей сестры. Я его выгнала.
- Что вы сказали ему?! - вновь потребовала ответ дама.
- Ответила, что на потребу «желтой» прессы расследования не провожу. Работаю только с родственниками.
Дама усмехнулась:
- Ну, вот, я родственница. Меня зовут Эмилия Петровна. Варвара - моя младшая сестра. Двадцать лет назад в один летний день она ушла из дома и не вернулась. Давняя, забытая почти история. Только не для моей матери. Отца давно нет, а мать не может забыть свою младшую дочь и каждый день о ней вспоминает. На следующий день после того, как я отметила 40-й день со смерти моего мужа Игоря Николаевича, слёзы ещё не высохли…
В этот момент дама тяжело вздохнула и с нетерпимым от гнева выражением лица продолжила:
- Слёзы не высохли, горе от новой утраты страшно бередит душу. И в этот самый день вижу мать в слезах. «Варечка покончила с собой», - говорит она. Новомодная городская ведьма какая-то об этом рассказала. Что за чушь?! Что за бред?! Матери нельзя волноваться, она пожилой человек, у неё больное сердце, в любой момент может не выдержать…
- Давайте будем разбираться.
Александра ответила спокойно, не в пример своей собеседнице, владея собственными эмоциями.
- Журналист показал мне отреставрированное, отретушированное фото. Мои выводы заключались именно на той фотографии. Если я ошиблась…
- Вы ошиблись! - энергично воскликнула Эмилия Петровна. И в ее взгляде Александра с удивлением прочитала откровенную ненависть. - Не могла моя сестра покончить с собой! В свои девятнадцать, тогда двадцать лет назад, она была баловнем судьбы. Красавица, всеобщая любимица. Талантливая художница. «Наследница отца», - так ее называли. Училась в Москве в академическом художественном институте имени Сурикова. Приехала в Н… всего на неделю, должна была лететь со своими работами на международную выставку современных молодых художников в Париж, а затем, в сентябре, планировала отправиться во Францию на два года, на длительную стажировку.
- Вы были старше Варвары? На сколько лет?
- На три года, - недовольно буркнула дама.
- И чем вы занимались в то время? - спросила Александра.
- Какое это имеет значение? - вновь сердито повела плечами Эмилия Петровна и неохотно ответила. - В тот год я окончила искусствоведческий факультет нашего местного университета и готовилась поступать на работу.
- Могу я все же увидеть фотографии Варвары, датированные тем летом и не только, и фотографии всей вашей семьи?
Дама порылась в своей чёрной кожаной сумке («О, последняя модель! Целое состояние стоит!» - в скобках, про себя отметила Александра) и высыпала на стол пачку фотографий.
Александра начала медленно разбирать фотографии, всматриваться в изображённых на позитивах людей, бережно раскладывать их на столе в какой-то одной ей понятной последовательности. Она быстро узнала на фотографиях Варвару, красивую девушку с копной длинных белокурых волос. Не сразу, но сама определила ее сестру, ещё мало похожую на важную даму Эмилию Петровну, а также родителей сестёр, включая солидного седовласого мужчину - известного художника, их отца.
- А кто этот молодой человек? - спросила Александра, указывая на симпатичного парня, вместе с которым Варвара стояла на городской набережной и весело, беззаботно смеялась.
- Это Игорь Николаевич, мой будущий муж! - ответила Эмилия Петровна, а глаза ее вновь загорелись праведным гневом. Как можно было не узнать мэра города, пусть даже в молодости?!
Александра вновь углубилась в изучение фотографий. Положила ладони на позитивы и закрыла глаза. Когда чёрная беззвёздная бездна закружилась в сознании, девушка глубоко вздохнула и открыла глаза, казалось, с трудом возвращаясь в реальность. Вид Александры теперь был печален, лицо помрачнело.
- Какой милой девушкой была ваша сестра… - медленно, грустно улыбаясь, произнесла Александра, обращаясь к Эмилии Петровне, но глядя мимо неё. - Светлая, воздушная, легкая, необыкновенно талантливая. Ее ждала карьера блистательной, знаменитой художницы. Ее ожидало большое будущее, большое счастье. Но жизнь оборвалась так рано и так трагично…
- Мне не нужны эти пафосные слова! - вспыхнула дама. - Все это нам говорили последние двадцать лет. Эти слова ничего не меняют.
- А что вы хотите от меня услышать? - строго посмотрела на неё Александра.
- Отец, пока не умер, и мать, до сих пор, верили, что Варвара жива…
- Она мертва уже двадцать лет, - жестко перебила ее Александра. - И я по-прежнему утверждаю, что это было самоубийство.
- Этого не может быть!
- Может… В тот день она ушла из дома, зная, что уже никогда не вернётся. - Александра сложила фотографии в аккуратную стопку и подвинула их в сторону своей собеседницы. - Она оставила вам письмо. Вам, а не родителям. Посмертное письмо.
- Ложь! - возмутилась Эмилия Петровна. - Не было никакого письма. Искали тогда письмо, хоть какую-то записку - и ничего не нашли.
- Письмо было и есть в старой родительской квартире, - усмехнувшись, ответила Александра. - Оно начинается такими словами: «Милая моя Миля, любимая сестра! Право, не знаю, могу ли теперь я так называть тебя? Но я пишу это последнее письмо именно тебе. Больше некому. Родителям я писать не смею. Мне стыдно за то, что я собираюсь сделать. Но иначе я не могу. Ты должна понимать, почему я сделаю это…». Дальше - я, к сожалению, ничего не вижу.
- Бред! - закричала Эмилия Петровна. - Как ловко и на ходу вы выдумываете все это! Потому что никакого письма нет! Если бы было, его давно бы нашли!
- Письмо есть, - все так же грустно улыбнулась Александра. - Только написано оно особым способом. Тем самым, которому много лет назад в детстве вас с сестрой научил отец. Помните?
Лицо Эмилии Петровны было непроницаемым.
- Вы все прекрасно помните! - теперь Александра смотрела на свою посетительницу с явным недоумением. - Способ прелюбопытный. Берёшь любимую книгу адресата, подчеркиваешь карандашом в определённой последовательности слова, слоги или буквы. Адресат находит книгу, перелистывает ее, выписывает подчеркнутые слова, слоги и буквы на лист бумаги и… получает своё письмо.
- Откуда вы… знаете? Об этом знали только мы, наша семья! - побледнела Эмилия Петровна.
- Ну, я же ведьма, - усмехнулась Александра. - Я не знаю, как называлась ваша любимая книга, но вижу, что это был темно-синий фолиант издания середины прошлого века из богатой библиотеки ваших родителей. Найдите это письмо. Прочитайте. Я повторяю - я, к сожалению, больше почти ничего не вижу…
Эмилия Петровна нервно собрала фотографии в сумочку, наглядно показывая, что верить она ничему не собирается и ее визит завершается.
- Подождите! - Александра взволнованно схватила даму за руку. - Есть ещё две не понятные картинки или два слова. Они возникают в моем сознании, когда я смотрю на фотографии вашей сестре. Лютик и 31. Вы знаете, что они могут значить?
- Что вы несёте?! Я ничего не знаю! - Эмилия Петровна грубо вырвала руку, резво вскочила со стула и направилась к лестнице на первый этаж.
- Не стоит рассказывать матери о самоубийстве Варвары! - воскликнула Александра, пытаясь остановить свою посетительницу. - Вернитесь, Эмилия Петровна! Прошу вас! О Лютике вспомните! Мне кажется, это кличка. Наверное, так звали какое-нибудь ваше домашнее животное.
Дама замерла на лестнице.
- Лютик? Откуда вы… знаете? - снова повторила она.
Александра жестом предложила Эмилии Петровне присесть за стол, и когда та неуверенно вернулась на прежнее место, взяла ее за руки и с сочувствием посмотрела в глаза. Они сидели так, взявшись за руки и глядя друг другу глаза в глаза целых две минуты. Наконец Александра шумно вздохнула.
- Кажется, я поняла. Лютик! Дворняжка, щенок. Помните? Вам с сестрой его подарили, когда вам было одиннадцать, а сестре?
- Сестре было восемь, - глухо ответила Эмилия Петровна, опустив голову ниц и усиленно рассматривая стол.
- Какая-то история, страшная история связана с этим щенком. Расскажите! - попросила Александра.
- Какое это имеет значение?! - раздраженно возразила дама. - Это было сто лет назад.
- Имеет значение, - тихо произнесла Александра. - В этой истории - ключ к ответу о самоубийстве вашей сестры. Расскажите! Прошу вас!
Эмилия Петровна недовольно поморщилась и нехотя начала:
- В то лето отец отправился на пленер в соседнюю область писать пейзажи и взял всю семью с собой, включая собаку. Пока родители на железнодорожном вокзале в городке С… стояли в очереди за билетами на электричку, мы с сестрой увлеклись игрой со щенком. Спустили Лютика с поводка, что нам делать строго запрещалось, и дуралей бросился бежать как угорелый, его напугал шум поездов, мы за ним. Звать родителей на помощь не решились. Пробежали половину перрона. Лютик устремился на дальний мост над железнодорожными путями. Мы следом. А потом… Эта клятая собака сорвалась, упала с моста на движущийся поезд и разбилась на смерть. А мы с сестрой, две юные идиотки, поклялись ничего не рассказывать родителям, чтоб нас не обвинили в смерти собаки и не наказали. Нам было очень стыдно. Варя плакала. Родителям я сказала, что Лютик сам сорвался с поводка, мы не смогли его догнать, и он исчез. До отхода электрички оставалось совсем ничего, и родители поверили нам на слово… К чему было вспоминать эту старую историю?
- К тому, что в июльский день 2002 года Варвара отправилась в город С…, на тот самый железнодорожный вокзал, на тот самый мост. Ее обезображенное тело не опознали. Расскажите матери, что это был несчастный случай, а не самоубийство. А цифра 31 означает сектор на местном кладбище, на кладбище этого городка С… захоронения неопознанных лиц за июль того года неплохо сохранились.
Эмилия Петровна закрыла лицо руками.
- Я всегда думала, что она вернётся… - глухим голосом, с трудом произнесла она. - На похоронах отца, в день ее рождения, в день нашей с Игорем свадьбы…
- Единственное, что я не понимаю, что я не вижу , - это мотивы поступка вашей сестры, - задумчиво произнесла Александра, пристально глядя на свою посетительницу.
Та тяжело вздохнула, встала, резко открыла молнию на своей сумочке, одним движением достала пачку банкнот, бросила на стол Александре и, не прощаясь, направилась к лестнице на первый этаж.
- Я жду вас, когда вы найдёте письмо! - Крикнула Александра вслед своей посетительнице, провожая ее долгим взглядом.
Подобный зубной боли девушку мучил вопрос, что она упустила? Застарелое горе, тяжёлые сердцу воспоминания, даже тоску по сестре увидела Александра в этой важной даме, но только теперь, когда она ушла, ясно поняла, что в этой гамме чувств не достаёт только одного - раскаяния. Превалировал страх. Много лет назад - страх, что Варвара вернётся, а сейчас - страх разоблачения. «Сегодня вечером она уничтожит темно-синий фолиант с письмом, и ко мне не вернётся!» - поняла Александра.
От этих мыслей ее отвлек резкий звонок айфона. Ооо, видеовызов! Неужели Олег Петрович освоил FaceTime? Нет, номер незнакомый. Наконец, появилось изображение, и на нее посмотрел незнакомый лохматый парень.
- Александра! Я так рад, что вы ответили! - горячо воскликнул собеседник.
- Мы знакомы? - удивилась девушка.
- Да! То есть я вас знаю, вы меня - нет, - зачастил словами парень. - Я из команды Олега Петровича и … Мы… работали с вами…
На этих словах парень осекся, словно смутился чему-то.
- Мне нужно срочно переговорить с вами! - почти кричал собеседник. - Это очень важно! Вы должны это знать! Только наш разговор нужно оставить в тайне!
В этот момент связь прервалась. Александра пыталась перезвонить, но абонент был уже заблокирован. «Странно! - подумала девушка. - Опять тайны мадридского двора!»