Его образ был
И дик, и светел
По жизни плыл:
Мечтой, любовью,
Даже мыслью…
Никто и не заметил –
Может, слишком
Глубоко в себе носил:
Когда и как любил.
То был приветлив,
А то зол, не мил.
Собирал в себе,
Он, черти что – копил,
Но, не расставил
Все по полкам,
Не придал и не развил,
Он, как и одежду –
Всё не к месту надевал,
Супротив слагал
Фантазировал и лгал,
Не закончивши - бросал,
То грозой, то радугой,
Над жизнью пролетал.
Душа терпела поневоле,
Разочаровалась все же,
Но не вскоре –
Всё не могла понять - его
Переменчивость, как море,
Ведь, был когда-то
Добрым малым –
И веселым, не усталым,
Но, от плохого,
Даже по любви, не мог
Свои дороги отстранять
Как тут его понять…
Но, судьба терпела
И ждала, как и мать.
И на что пенять…
На очередную Музу, ли
Долги, обеты и заветы,
На песни, может, что
Не там и не тому пропеты,
Словом, было всё не то.
А, ведь, всё знала наперед,
Душа его, судьбой играя,
Что никак и никогда
Не сотворить из жизни Рая
И что и на ладного коня
Вовек не сшить пальто –
Зачем стегать и примерять,
Когда попона - ему мать…
Ежели устанет он скакать.
Что как коню - и человеку,
Всегда прежде надо знать –
Что делать и о чем мечтать.
Но, ей приказано молчать!