- Давай закурим!
Оглянулся. Только что, рядом в комнате никого не было. Вижу нечто, смутный человеческий образ. Удивление.
- Вы кто?
- Твой Ангел-хранитель.
- Не знал, что Ангелы курят.
- Не поделишься одной из твоих трубочек? Знаю, что прошу невозможного - Душу, трубку, и жену не отдам никому.
В его, почти туманной улыбке, мелькнул оттенок экзамена.
- Выбирайте любую. Я ещё не научился отказывать ангелам.
Кто б сомневался, из разношёрстной дюжины моих лапочек он, не раздумывая, выбрал самую любимую - «Яблочного бульдога». С трёхгранными чубуком, мундштуком, и чашей в форме то, райского яблочка, то мордахи щенка бульдожки, в зависимости от настроения. Особого тепла и приятной тяжести подруга. С табаком играет волшебно.
Задымили. В такой момент всегда заходит пауза вдыхания дивного аромата, укутывания в плавность синеватых дымов, и с ней вечность. После медленно звучит разговор или, в отсутствие собеседника, медленные мысли о ней.
То, что мой устал, давно догадываюсь. Похоже, от усталости и задымил. Расслабляется… Лёгкая белизна штрихами начинает пробиваться в его матовой прозрачности, и совсем не соперничает с клубами табачного дыма. Туманность образа, начинает приобретать реальную форму. Так на серой грубости листа, из белых штрихов сухой пастели из-под руки художника медленно появляется портрет незнакомца. Сидит напротив, вид, не так, чтоб весёлый. Совсем не юноша крылатый, что мне всегда представлялось, но средней комплекции, начинающий лысеть, мужчина средних лет. Здорово смахивающий, на отставного офицера каких-то, совсем не ленивых войск. Средних размеров крылья, в отсутствие им дела, опали вкруг плеч, и здорово напоминают плащ-палатку времён недавней мировой войны. И, вот эта частая «среднесть» внешности сразу избавила разговор от любых дистанций.
Довёл ангела… Почти до материализации.
В реал его не звал. Это от того, что, кроме изображений на фресках церквей и картинах мастеров, не представлял возможности появления ангелов в реальности. С ним я вообще, - неумёха, неблагодарный по жизни. О том, что существует, узнал не так давно, лет двадцать как. Подсказали, не помню кто. До того, пол века несознанки. Хранит, и хранит. Всегда рядом, ничего не просит, ни о чём не спрашивает. Позовёшь - поможет, не позовёшь, всё равно поможет, но уже без особого рвения. Так. Чтоб дотянул, до конца положенного. Замечено, позовёшь, поблагодаришь - рвение его умножится, нет - и суда нет, работает молча. Ангелы-хранители не судьи. Судья один, и Он над всеми, конец расписания каждого, только ему известен. Просто хранят, работа у ангелов такая. Настолько, что забываешь порой о их существовании. Так мы, люди, устроены, и друг с другом так же. Всё ровно - забываем, под откос - вспоминаем.
Пауза закончилась, табак, только начался.
- Удивлён?
- Если честно, не очень. Последнее время заходят мысли о скором вмешательстве высших сил в бренность, стареющего бытия.
- А не зовёшь чего? Знаешь же, что всегда помогу. А на удалёнке помогать тебе всё труднее, парень!
- Старею похоже, скромнею с годами. Старости свойственна...
Продолжение здесь (по зелёной метке) - http://www.ozernov-oleg.ru/index/perekur/0-378