Светает.
Я иду по тропинке, вьющейся по самому краешку леса. Солнце ещё не встало - но уже, откуда - то, из - за края Земли, напоминает о себе сухим, нездоровым жаром.
Болеем мы - болеет планета. Нынче мы болеем войной, злобой и бедой. Даже те из нас, кто руками и ногами пытается оттолкнуться от происходящего - всё равно так или иначе участвуют в этом кошмаре.
Как бы ни складывалась жизнь, у меня всегда был лес - моё светлое счастье. И грибы - и весной, и летом и осенью - и даже зимой. Удивительные сростки оранжево - красных грибочков на стволах ив и тополей, припорошенные снегом, так поразили лет десять назад моё воображение, что я не поленилась разыскать информацию о них в интернете. И с тех пор зимние опята стали моими любимыми малосольными грибами , а грибалка перестала быть сезонным занятием.
Какие бы беды не окружали меня в жизни, всё равно я жила в ожидании праздника - встречи с лесом - и заветных разноцветных шляпок в траве, под елями, в светлом березняке - везде...
Нет, это не желание набить живот, хотя грибы я очень люблю - и благодаря им до сих пор обхожусь без помощи врачей. Пожалуй, это единственный ещё доступный натуральный продукт для тех, у кого нет ни скотинки, ни огорода. Грибы, дикоросы и лесные ягоды - последний шанс сохранить человеческий облик, который меняется все быстрее и заметнее под действием пластмассовой еды, пластмассовой науки и пластмассовой культуры.
Это что - то другое, помогающее почувствовать свою глубинную связь с Землёй - полуубитой, исковерканной нечеловеческой политикой нечеловеческих правителей. Ощутить в пальцах плотную, тяжёлую, бархатистую шляпку, вдохнуть тяжёлый, волнующий душу, знакомый до рождения аромат, прижать к щеке эту прохладную, живую тяжесть - а потом бережно опустить в корзинку.
Но нынче - лес пуст. Ни на иссохшей, плотной как камень земле, ни в густой траве не видно ни одной шляпки. Даже поганок - и тех нет.
Пять утра. Над лесом поднимается багровое, ослепительное солнце. Бьёт в глаза с размаху, обдаёт сухим жаром. Пора возвращаться.
На дне моей корзинки болтаются три серо розовых мухомора. Никогда их не брала, хоть и знаю, что сьедобные - но чего не сделаешь с горя...
Дома пыльно и сухо. Надо бы убраться и вымыть полы - но под палящими лучами, бьющими в окна, просто опускаются руки. Я задёргиваю занавески, но эти лучи, как пулемётные очереди, пробивают их жаром.
Кое - как готовлю обед. Потом будет совсем невозможно. Нечем дышать, нет сил двигаться.
Сегодня , как впрочем и вчера, обещают сильный дождь. Всё, что могут (или хотят) для нас сделать те, кто стоит над нами - это всё время что - нибудь обещать. И пока мы будем верить в эти обещания - так и будем плавиться в аду.
Включаю кондиционер - и с тоской поглыдывая на окна, ложусь в постель. Надо проспать самую жару. Сухой холодный воздух вызывает приступ удушливого кашля. Иногда мне кажется, что скоро кислорода совсем не останется - теперь это ощущается даже в лесу. Нечего набрать в грудь.
Я просыпаюсь через час от шума за окном. Дождь! Капли крупные, редкие. Подбегаю к окну - распахиваю его. Небо до горизонта затянуто серым. Душно. Судорожно бегу к ноутбуку, открываю карту осадков. Огромное голубое пятно над Москвой и Подмосковьем.
Сердце замирает в сладкой истоме. Воспалённому, иссушеному мозгу уже видятся тугие, хлёсткие струи дождя, растекающиеся лужами по лесным тропинкам, пригибающие траву, гнущие деревья. Лужи стекаются в озёра, Земля пьёт жадно, листва оживает - и начинает блестеть.
Открываю глаза. Редкие капли кончились. За окном - всё то же белое, раскалённое солнце.
И такое отчаянье скручивает меня в кольцо...
До вечера я пытаюсь что - то делать по дому, с тоской поглядывая на белое, залитое солнцем небо. А вечером, не попадая ногами в кроссовки, опять бегу в лес. Клянусь себе, что просто подышать, просто пройтись, просто...
Бреду по знакомым тропинкам с видом сомнамбулы. Суббота - и лес полон отдыхающими у костров людьми. Орёт дискотечная музыка, раздаётся хриплый смех и пьяные крики... Настолько дико всё это в вековом лесу. Гордые древние дубы и ели в три обхвата будто и не замечают копошащихся под ними людишек. А мне - жутко. Я ощущаю себя не то гостем на чужой планете, не то динозавром, попавшим в нынешнее время. Крутится в голове рассказ Брэдбери "Ревун".
Почти у самого дома взгляд мой падает на пятнышко в сухих листьях. Крошечный моховичок, слабенький. Не надо бы рвать - но я не могу удержаться. И вот он у меня на ладони, мягкий как живой мышонок. Провожу пальцем по плюшевой шляпке, жадно вдыхаю грибной дух - и бережно несу свою добычу домой, на ладошке.
Дома открываю ноутбук и читаю - " Ночью ожидается сильный дождь".
Я так и засыпаю, с лицом, обращённым к окну, с ногами, поджатыми к животу, чтоб не так крутило мышцы. Это ломка. Страх, отчаянье и надежда будут сопровожать меня в моих снах. Страх, что дождя так и не будет. Что не вырастут грибы. Что не закончится ужас под названием " война".
А надежда... Надежда на очищающий, благодатный дождь, который смоет с Земли всю пыль, грязь, и чуждых ей паразитов. Что вернётся в жизнь свет, радость и смех. Ну и грибы конечно.