Из прошлого возникла роза вновь,
как силуэт вселенной, но иной,
как звёздный пик для счастья, что тобой,
и всё же, нет, не рядом, не со мной.
У вод с преградами завис весёлый лик,
но часто нежит всё-таки себя -
от дивной встречи сердце не болит,
играет ведь, иную, в свете дня.
Белее белого в формат бумаг листы,
словно безудержные лепестки в полёт,
но дух небес прочёл её мечты -
в них нет души от белой розы нот.
За колокольным голосом – свеча,
сгорает не отдав того тепла,
что колокольчиком несёт моя вода,
хоть и солёная частенько без тебя.
Как рисовые зёрнышки в моря,
так белый цвет для розы чёрных стол;
и кажется, что светятся глаза
твои от зримого, да нет, они со мной.
Не та душа и всё уже не то,
лишь зеркала обманчивая даль –
и мило и красиво, и чудно,
умно и ярко, но не я, а жаль.
И мне бы радоваться за тебя сейчас,
всё больше счастья для тебя хочу,
но росами на лепестки печаль –
другая роза без шипов в саду:
Не поцелованная ангелом весны
из сфер сокровищницы чуткого – люблю,
не тронутая ветром грёз в дожди
не делит роза преданность свою…
За стёклами окна бушует миг
из красок непривычных, не святых,
прекрасных тем, что тайны нет, - сок бдит
явление тайн в безликий розы лик…
Надвинулись на крыши облака,
окутали кукожась целый мир,
а я в саду, и эльфы для меня
устроили, как розе росы – пир.
Мой сад весны летающих надежд
всегда в цветении ответов на вопросы,
он, вновь, тебе из облаков сулит
попробовать секреты чайной розы.
Всё проходящее, и пыль на блеск, и блеск…
лови мгновение, лечись его капризом…
и, если хочется, войди в обмана лес,
надеясь выжить розы половиной.
А мне, так целостность, единство подавай,
я не довольствуюсь похожими на что-то,
и на кого-то… уж, если чай, так – чай,
мне розовое счастье пить вольготно.
И потому то, тот, кого зову,
узрит меня, да хоть из окон рая,
и розы мёд вкушать, того не чая,
он будет обречён моим – хочу.
Ну, как тебе такой подход к мечте,
уставшей от спектаклей театральных,
несломленной ничем в своей нужде,
с терпением розы между роз забавных?
Нет, никому тебя я не отдам,
и не проси, не будь озёрной уткой…
от хлеба будешь мучиться желудком,
и сказка превратится в балаган.
Оставим, наше, солнечным пером
записанное на краю бумаги
летать над розой белым мотыльком,
другие розы, пусть идут полями.