Он давно мечтал об уединении. Надоели нервные люди, дохнущий от толпы город, килограммы слов, льющиеся в уши нагло, из ТВ и СМИ, без разрешения, бесцеремонно.
И он уехал туда, где вырос, в деревню. Помнил дом, и маленький двор с утятами, которых прикармливала тетя. Помнил качели, висящие на высоком-высоком ореховом дереве, ночами ветер катался на них и качели скрипели весело и долго.
Тети уже нет в живых. Дом состарился, но все еще крепко держался на земле. Утята исчезли, некому их было кормить и выращивать. Буйно цвели заросли в саду, цвели сами по себе, без заботливой руки хозяина. Трос качелей от времени и качания стерся, оборвался и валялся на земле убитым змеем. Да и дерево оказалось не таким высоким, как в детстве чудилось, это я вырос, стал большим, улыбнулся он.
Он несколько раз прошелся по двору, зашел в дом. Все чужое, а он ведь помнил тут каждый уголок! Каждый предмет! Но все чужое, бездыханное, ненужное.
Я вырос, - огорченно подумал он. - И все тут стало мне чужим... И я чужой... Возможно, живи я тут десятилетиями, или десять лет назад, можно было ощутить связь поколений и магию родного пространства. Но нет... Время упущено, растеряно в ненужных отношениях, туманных иллюзиях и самомнении... Я тут чужой...
моя стр https://vk.com/id615861244?w=wall615861244_263