Я как-то видела престранный сон.
Ужасные картины были в нём.
Там при рождении ребёнка
(Ох, трудная, скажу вам, работёнка)
Спешили углядеть его таланты,
И всей семьёй искали варианты,
Как лучше будет изувечить чадо.
Отец кричал: "Писателя не надо!
Давайте мы его немножечко уроним".
А мать: "Да-да, часть мозга похороним.
Ещё не нужен нам спортсмен,
Пусть у него не будет ног. И будет нем.
И глух. И слеп. На всякий случай.
На костылях, как мы, ходить научим".
Бабуля, божий одуванчик, дитя целуя,
Бубнила: "Всё так. И будет обалдуем.
А то ж, у вас вон на двоих одна рука,
Два глаза, нос, пол уха да нога.
Не в пору дитятко растить,
Покуда сами не умеете творить".
И так везде, повсюду по стране
Родители увечья передавали втрое,
Чтобы на фоне колченогих чад
Они кричали: "Я не виноват!
Не смог поэтом стать. И поваром не смог.
Я был бы фигурист, да вот лишили ног.
Творцом, создателем не стал.
Все виноваты. Я тогда был мал".
И были доктора, что ноги пришивали,
Но как же! Если уж родители не стали,
То я-то точно не достоин ни глаза,
Ни руки... Ведь нет на то указа,
Что искалеченным не должен ты остаться.
Ты должен выживать, а не творить пытаться".
"Ну и кошмары!", - скажете мне вы!
А сами точно морально не больны?