Волнуя в венах, в жилах кровь,
Из чувств мощнейшая лавина
Меня захлёстывает вновь
Когда я слышу голос сына.
Будь это плач иль просто смех –
Бесценна мне любая нота,
Им не внимать – тягчайший грех,
Хоть вечно ждут дела, работа.
А если смолкнет он порой –
Мой мир апатией обилен,
Пропитан каверзной игрой,
В которой слаб я и бессилен.
Свою мистическую трель
Рождают в детском горле связки,
Внося в посредственность апрель,
И насыщая в жизни краски.
Но каждый раз, её вкусив,
Смущаюсь в самый миг блаженства,
Себя на мысли подловив,
Что я далёк от совершенства.
Я про себя молю: «сынок,
Ты не суди уж очень строго»,
Ведь, слыша сына голосок,
Я часто слышу голос Бога...