Там, в том краю, живёт мой друг Иван.
За радугу отец ушёл весною.
Оставил книгу, что пойдёт со мною
дорогами болгарскими. Туман
опустится на дом мой на реке,
вздохнёт сова и бархатною ночью
ещё годков мне щедро напророчит,
что поплывут по Тундже налегке.
Мой дом – в руках Ивана: чинит сеть,
чтоб овцы не повадились, и травы
стрижёт исправно. Поговорки правы,
что лучше денег – сто друзей иметь!
Проветривает комнаты Иван.
Зимой следит, чтоб снег не наметало.
Отцовский дом протопит: пусто стало
в дому, где каждый был и сыт, и пьян.
Так он живёт. Придёт на пару дней –
два дома посетит и приласкает.
Такая вот судьба. Душа такая
живёт в дому в Болгарии моей.