Каким ядом полон
Лживый язык,
Змеиное жало весны,
И как отзовутся
На ласку его,
На части рвясь, все мои сны?
Каким упадёт
На плечи мои
Летом выжатый град?
Он выбьет что можно,
И вот уже я
Оставшемуся буду не рад.
Какая тоска ещё в ящике ждёт,
В осени жёлтом конверте,
Какою метелью расскажет зима
О смерти, о смерти, о смерти?