По дороге захожу в магазин.
Возвращаюсь домой. Вынимаю из пакета молоко и сметану.
Ощущение, будто маленький клад нашла. В общем, там было достаточно темно и прохладно. И полка самая нижняя. Т.е. на расстоянии доски от пола.
Поесть люблю, но не до такого трепета к продовольствию.
В библиотеке, маленькой сельской библиотеке. На последнем стиллаже, на уровне пола - Дмитрий Сергеевич Лихачев, "Письма о добром и прекрасном". Которые мне разве что во сне не снились.
Захожу в комнату, переполненная чувствами, за эти 3-4 шага из кухни до комнаты успеваю подумать, что не то направление и публика для того, чтобы поделиться сокровеннымии чувствами. Брат сидит в телефоне. Отец рядом с ним. Жена брата смотрит телевизор.
Рассказываю в двух словах когда, где и за что провел несколько лет в лагере автор, сколько людей талантливых, мыслящих разделили с ним такую судьбу. В ответ - молчание.
- Не кажется ли это трагичным?
Брат, не отрывая глаз от монитора: нет.
Жена брата: да я таким не очень как-то интересуюсь.
Отец: я жил в СССР. Ничего такого не было. Вам все врут, а вы верите.
Вышла с ощущением трагичности, но уже не о прошлом тех людей, ао нашем настоящем.