- Алло!
- Здравствуй, дорогая, ну, что, будем отмечать твой юбилей, Жанна?
- Будем, будем, Ирка. Я знала, что ты помнишь этот день.
- Ещё бы! Такая серьёзная дата, не каждый доживает до этого возраста! Но почему
голос у тебя какой - то минорный? Устала?
- Не устала, хотя, если честно, с утра кручусь - верчусь, хочу вкусненькое
приготовить - испечь. Завтра около четырёх я тебя жду.
- Спасибо, конечно, буду! Поговорим, немного выпьем, повспоминаем... есть что...
На следующий день ровно в четыре я позвонила в знакомую дверь. Жанна словно у двери стояла - моментально открыла. Вручила я ей подарок и букет пионов:
- С днём рождения, моя дорогая!
- Спасибо огромное.
- Позволь мне сначала руки помыть, - сказала я и прошла в ванную. Мою руки, смотрю на своё отражение в зеркале, вздыхаю:"Годы никого из нас не пощадили". Выхожу и стараюсь придать голосу бодрость:
- А теперь, давай обнимемся!
Прохожу в комнату, вижу красиво сервированный стол, закуски, сыры, оливки, салаты, лаваш, коньяк, соки, минералку.
- Садись, садись, что тебе налить?
- Не суетись... Пить будем коньяк! Юбилей у нас или не юбилей!
- Да, 85 - это возраст.
- Это всего лишь цифра! Будь здорова, не теряй оптимизма и веры в то, что ещё немало дней рождения отметим!
- Хотелось бы...
- Раз хочется, значит так оно и будет. Пьём, пьём... до дна, до дна!
- Ну, ты молодец, Ирка! Я же помню, когда мы были студентами, ты никогда ничего алкогольного даже не пригубляла.
- Верно... потому сейчас беру реванш... Шучу я, конечно, но сегодня другое дело - не каждый день у подруги юбилей.
- Скоро и на твоём юбилее выпьем...
- Непременно!
Сидим ... вдвоём... Не хочется ни есть, ни пить. Отчего - то грустно...
- Ирочка, я вот думаю, почему нас осталось двое? ... Помнишь, как шумно мы отмечали дни рождения?
- "Когда мы были молодые и чушь прекрасную несли"?
- Да... Как давно это было... И жаль, что ушли наши девочки и мальчики...Хорошая группа у нас была...
- И как всё было замечательно! Мы были молодые, красивые, влюблённые...
- Это ты была влюблённая, светилась вся.
- Была, светилась и чувствовала себя абсолютно счастливой...
- Ты знаешь, я вот думаю: жили, дружили, работали, любили, были любимы, детей родили, внуков дождались... Нам есть, чем гордиться. Давай выпьем за наших детей!
- С удовольствием! Пусть они будут счастливы и гордятся своими детьми... Ой, коньяк хорош, но больше я не могу... А торт твой совершенно чудный!
- А за внуков?!
- Внуки знают, что бабуля их обожает, но пить не может... Жанна, однажды мой младший зять сказал:"Тётя Ира, Бог вас любит. Всё, что вы задумываете, всё, что хотите, за что берётесь, у вас получается". И я думаю, наверное, так оно и есть. Было, конечно, всякое, но я никогда не жаловалась, никому не завидовала, всего добивалась в жизни сама...
- Знаешь, раз Бог дал нам длинную жизнь, значит мы с тобой, Ирка, не до конца выполнили свою миссию на Земле. Значит есть, что - то, что мы ещё должны сделать.
- Может быть... правнуков хорошо бы увидеть... Нам есть, что им передать...
Ой, Жанна, уже поздно, надо идти, а то Славочка будет беспокоиться.
- Чаще бы надо встречаться.
- Надо, но события последних лет вообще разобщили людей. Спасибо интернету, что хоть по скайпу можем видеться... Ну, моя дорогая, пока. Выше нос! Увидимся.
Ехала я домой и всю дорогу вспоминала те далёкие, счастливые, неповторимые студенческие годы, когда будущее казалось прекрасной сказкой, а жизнь бесконечной...
Дома достала я альбом, нашла страницу, где мы отмечаем день рождения Жанны. На фото 12 молодых людей и девушек. Все красиво одеты, все улыбаются, все прекрасны... Вот и другие фото: зимняя сессия позади, мы - уже в свитерах, брюках и вязаных шапочках - на лыжах, в Бакуриани... Дальше - Чёрное море, пляж...
Господи, сколько воды утекло... Где вы, дорогие мои друзья? Как раскидала нас жизнь... Но я помню вас всех, помню и люблю...
И вспомнился мне пронзительный роман замечательного армянского писателя второй половин 20столетия Вардгеса Петросяна "Пустые стулья на дне рождения". Впервые я познакомилась с этим романом лет 30 назад, но никогда не забыть слёз, которые я проливала над каждой страницей. Я, помню, их не вытирала и читала страницу за страницей сквозь солёную пелену.
Почему мне вспомнился этот роман? Потому что в нём шла речь о большой семье, волею судьбы и обстоятельств разбросанной по всему миру. Словно осенние листья, их занесло - одного в Ливан, другого в Сирию, третьего - в Эфиопию, четвёртого - в Канаду, пятого - в Австралию, шестого - в Америку...
Старая бабушка Нуне живёт в своём старом доме с семьёй одного из сыновей. Старая женщина окружена вниманием, уважением и любовью. Есть у бабушки своя комната, которую домашние называют "музеем". Дело в том, что одна стена в ней увешана фотографиями, на которых люди улыбались. А другая - пустыми рамками. Их 27. Сторонний наблюдатель не понял бы, почему в рамках нет фотографий. А дело в том, что пустые рамки - родные люди, которые стали жертвами резни. Фотографии только в трёх. От остальных даже снимков не осталось... Но под всеми рамками написаны имена, фамилии и год рождения. А года смерти нет - он у всех один, 1915.
Не забыть, что я чувствовала, читая, что рамки только для несведущих пустые. Для бабушки Нуне это не так: она видела лица, родные, дорогие сердцу лица. Она разговаривала с ними, повторяя их имена, чтобы не забыть, беседовала, что-то рассказывала, иногда даже спорила и сердилась...
И вот бабушке Нуне исполняется 85 лет. Сын, невестка и внук решили отметить юбилей бабушки широко и торжественно, собрав всех родных. Они послали телеграммы по всему свету. Не довольсвуясь этим, всем позвонили, пригласили на торжество и стали ждать. Бабушка очень волновалась. Ведь многих - внуков, племянников - она никогда не видела.
И вот настал долгожданный день. Съехались родные люди. Шум, разговоры, шутки, объятья, поцелуи, слёзы. Большой стол в гостинной ломится от яств. Но что- то необычно удивило всех: тут и там стоят увеличенные фотографии. Около каждой фотографии - бокал красного вина, прибор и салфетка, похожая на белый парус. А имя каждого гостя написано и лежит перед его прибором. Сын бабушки Нуне говорит, что это придумала мама, что там, где фотографии, стулья не занимать...
Бабушка Нуне, празднично одетая и улыбающаяся, счастлива:большая семья почти вся в сборе.
Не знаю почему прекрасный писатель захотел завершить роман на минорной ноте...
Бабушка Нуне умерла через 12 дней после незабываемой ночи своего 85-летия. Умерла во сне, уснула и ... уснула.
Всё это прошло в памяти, как кадры замечательного фильмы, трогательного и талантливо снятого.
Так и мы когда - нибудь завершим свой земной путь... Потому, давайте, будем жить достойной жизнью, не потеряем в себе человека, чтобы оставить о себе добрую память.