Война.
Она внутри. Снаружи.
Она в тебе. Она повсюду.
Смотри, не перепутай,
где свой, а где чужой.
А вдруг чужие оба,
как знать?
И лишь покажешься
за шторкой -
пулю схватишь.
А думал ведь "свои".
Но кто свои, а кто чужие -
не разобрать,
когда внутри всегда темно,
всегда зашторено окно.
И сам не промахнись,
если в ответ пальнёшь.
Быть может, попадёшь.
Свой ли, чужой -
какая разница,
когда в тебя стреляют.
Проверишь заодно
свою удачу.
Ты так давно живёшь войной,
что позабыл,
зачем ввязался.
Но времени в обрез.
Перезарядка -
и пали по целям.
Пусть думают,
что ты угроза,
пусть боятся.
Свои, чужие - все враги,
какая разница,
коль ты для них мишень.
Ад, он такой,
людей по кастам
не сортирует.
Все - в жернова,
на перемолку.
И если в адской мельнице пропал - спасенья нет.
Но есть надежда,
дерзкая надежда,
в которой
не признаешься себе,
ведь воин ты, не трус
и белый флаг
не выкинешь в окно.
И всё же ...
Вдруг повезёт -
и чей-то точный выстрел,
твоя счастливая
шальная пуля
в мгновение освободит тебя.
И вот, она, победа!
Твой джек-пот!
Ты победил,
но не врагов - ВОЙНУ!
Забытый мир -
вот он, перед тобой.
Какое откровение!
Ты узнаёшь его.
Ты знал его и раньше.
Свои, чужие?
Нет своих, чужих.
Всё это ты.
Весь мир в тебе самом
и он божественно безукоризнен.
Ты был с ним неразлучен,
неделим.
Но это было так давно,
как будто бы в одной
из очень давних
прошлых жизней.