Человеческий социум – как броуновское движение частиц. Люди пролетают мимо друг друга, сталкиваются, отталкиваются, движутся дальше. Иногда столкновение оставляет след, а чаще – не оставляет ничего.
Как путники в ночи – один спросил другого сигу или огня, и тут же разошлись, не разглядев лиц. Или постояли, покурили, перебросились парой фраз.
Бывает, остаётся шлейф в виде воспоминаний или осадка. А бывает, что частицы слипаются – и люди остаются вместе надолго, проникают в жизни друг друга, образуют новую единую частицу. Никогда не угадаешь, что там дальше уготовано в пространстве вариантов и чем обернется случайная встреча.
Расскажу вам об одном своём мимолётном эпизоде. Он связан с бегом.
*****
Как я вообще пришёл к бегу.
Некоторые из вас знают, что раньше я потарчивал и побухивал. Именно так, а не торчал и бухал. Мне повезло, я опомнился раньше точки невозврата. Избежал серьёзно подорванного здоровья, нерешаемых проблем с законом, не терял семью, и даже особого говна не успел никому причинить. И всё же – это было.
А спорт и наркотики (в т.ч. алкоголь, тяжелейший наркотик) – вечные спутники. Думаете, торчки и алкаши не занимаются спортом, а спортсмены не наркоманят? Ничего подобного, хоть люди и все разные, а всё равно сценарии у многих одни и те же. Просто часто мы видим вершину айсберга, даже не догадываясь, что там у человека в жизни ещё.
Вот есть у вас, допустим, коллега. Красавец, успешный, топит за спорт, всегда с иголочки и на позитиве. Но вдруг приходите в офис, а рядом с ресепшеном портрет с чёрной лентой в углу. И все шепчутся – как же так, сорока ведь ещё не было, не пил, не курил, недавно какие-то соревнования выиграл, говорят - сердце…
А на самом деле он был матёрый алкаш запойного типа. Настолько опытный, что за многолетнюю практику путём проб и ошибок вывел идеальную (как самому казалось) систему. Два раза в год уходил в плановый запой, десять дней коматозил и столько же восстанавливался. Частные анонимные клиники, капельницы, спа-салоны перед самым выходом на работу. Дальше курс антидепрессантов и много спорта. А вы думали, чего это он к каждым январским дополнительно неделю берет, а через полгода стабильно три недели разом отгуливает?
Но однажды система дала сбой, заплыв оказался жёстче, вовремя не стопорнул, и мотор не выдержал.
Или есть у вас другой коллега. Убеждённый зожник, ярый противник алко. Из спортзала не вылазит, корпоративы игнорирует, демонстративно презирает даже слегка выпивающих. Душнила тот ещё, вечный Мистер Груз. Так знайте – велика вероятность, что он совсем недавно завязал. Начинающий трезвенник полон энтузиазма и уверен, что не сорвётся. Неопытный, ибо кто проходил такое не раз, тот больше молчит и не позёрствует.
И если вскоре он внезапно возьмёт внеплановый отпуск или больничный – вы уже догадываетесь, откуда ноги растут.
Короче, если взрослый мужик неожиданно заделался спортсменом – с большой долей вероятности перед вами не кто иной, как ремиссионер.
Вот и я, стремясь к новой жизни, окунулся в спорт.
Сначала это был тренажерный зал. Пару лет серьёзно качался – режим, диета, добавки, масса, сушка, всё как надо. Разве что до стероидов не дошло, хотя гормон роста уже был готов ставить. Закрыл детский гештальт, стал большой и сильный.
А потом мне это наскучило. Какой-то это всё-таки нелепый спорт. Да и спорт ли вообще. Месяцами набираешь массу, жрёшь как не в себя, пердишь как слон. Ходишь жирный, медлительный, но полный ЧСВ. Потом неделями сушишься, ходишь голодный и злой. Какой тут ЗОЖ - сначала травишь организм едой, затем моришь голодом, гробишь и тело, и психику, да ещё и про травмы не забудьте. И ради чего? Чтобы пугать дворовую шпану, делать фото для соцсетей и раз в год на пляже кубиками похвастаться?
Стал просто ходить в зал для удовольствия. Снизил объёмы, веса, не заморачивался с питанием, расписанием. Мышцы сдулись, стал просто крепким и подтянутым. Тренировался уже не чтобы мускулов было больше, а чтоб не жиреть. Почувствовал лёгкость в теле.
А удовольствия всё равно мало. Атмосфера в зале не та, публика своеобразная.
Половина – инстаграмные шкуры. Познакомился с одной, на жопу повёлся, падок на них. Губы, правда, модные мерзкие – представляете, наверняка, о чём я. Ну ничего, думаю, не жить же с ней.
Пишет мне: «Привет, это Алла из тринажёрки».
«Т9?», - спрашиваю.
«В смысле?», - отвечает.
И всё, акции моментально вниз. Будто запах изо рта.
Другая половина – такие же шкуры мужского рода. Между подходами перерывы по десять минут, ходят болтают, листают свои качковские паблики и фотографируются. Мамкины бодибилдеры.
И где-то между ними – прослойка дрищей, жирух и случайных неофитов вроде меня. И те же шкуряки над ними хихикают, упиваясь собственной мнимой крутостью. Не моё, короче.
Потом был бокс, и этот мир оказался поинтереснее. Спорт более умный, не чета тупой качалке. Бить в спаррингах самоуверенных качков-кабачков было очень приятно. Быть в теме турниров, смотреть бои со знанием дела и обсуждать их в раздевалке доставляло удовольствия больше, чем слушать блевотные разговоры о том, чьи квадрицепсы красивее – молодого Шварценеггера или Ли Приста на пике, или с какого протеина меньше срёшь.
А потом понимаешь, что и за этим какая-то пустота. Контингент тоже не суперинтеллектуальный, но со своим снобизмом. Много нерусских, мечтающих о контракте в UFC, но работающих охранниками. Школьников, тренирующихся, чтобы бить других школьников, а иногда взрослых забулдыг. Агрессивные бучихи с короткими стрижками и в наколках. И немного обычных людей, воспринимающих бокс как более эффективную альтернативу фитнесу. Частью этого мира я тоже не стал.
Да простят меня спортсмены и спортсменки, кто принял на свой счёт и обиделся.
Заметили, кстати, что качки фотографируются с большим пальцем вверх, а бойцы – с кулаком?
А ещё есть в единоборствах опасный нюанс. Поначалу ходишь и смотришь на челюсти окружающих, прикидываешь – тут вот нужен боковой с акцентом, а тут хватит и ленивого джебика. И если вы конфликтен и несдержан – то лучше бы вам и не иметь поставленного удара, однажды выйдет боком.
Как я начал – уже не помню. Всегда был от этого далёк. В школе на физкультуре непременно филонил. В криминальной юности бегать было западло - стрёмная суета. «Лоха ноги спасают» - это сейчас шутка, а тогда звучало иначе. Беговой культуры в городе вообще никакой не было, редкий бегун мог быть освистан как педик.
Кстати, знаете, как отличить опытного бегуна от неофита? Опытным часто плевать на понты и атрибутику, бегают как самим удобно, и могут не надевать шорты поверх тайтсов. Я пока стесняюсь.
И вдруг мне понравилось. Наверно, совпало с моментом, когда стал лучше понимать самого себя. Понял, что не хочется быть частью какого-то коллектива, зависеть от расписания, тренеров, работать в связке со спарринг-партнерами, лишний раз с кем-то общаться. Бег – это свобода и самодостаточность. Лучший спорт для интровертов.
Помните, как в той самой книге Мураками говорил – «бег – это моя психическая гигиена»? Это очень крутая фраза, она стала моим беговым кредо. Назовите мне лучший способ на час-два отключиться от реальности и расслабить мозг? Кроме наркотиков и нудятины вроде йоги и медитации? Этот час – это мой час, никто меня не дёргает, я никуда не спешу, я наедине с самим собой. Хочу – погружаюсь в мысли, а если и думать не хочется, то просто кайфую от музыки. Это мой маленький мирок, где мне никто не нужен и куда никто не вправе лезть.
*****
Так вот, история.
Бегуны часто приветствуют друг друга, и это такой душевный момент, мне он очень нравится. Сам редко так первый делаю, мизантропия и социопатия ещё живут во мне, но всегда с радостью приветствую в ответ. Правда, девушки в этом замечены реже, но оно и понятно.
Жил я тогда в Отрадном, и бегал в Ботаническом саду, парке Останкино и на ВДНХ. Мой основной маршрут пролегал через центральную аллею Ботсада, в конце её стоит беседка, и там я поворачивал направо, в сторону ВДНХ.
И вот как-то раз из-за угла выбегает красотка и машет мне. Я в ответ, и мчусь дальше.
На следующий день опять - ровно в том же месте и в то же время. И так несколько дней подряд, махали друг другу и улыбались. Ясень пень, на том отрезке я стал расправлять плечи и лететь как Кипчоге.
Потом неделю её не было. Когда же издалека заметил знакомый силуэт, невольно вскинул руки к небу – аллилуйя, наконец-то. И она, как мне показалось, заулыбалась шире обычного.
И мы начали общаться жестами. Это был необычный диалог из коротких безмолвных реплик, растянутый по времени. И странным образом мы понимали друг друга, укладываясь в какие-то миллисекунды.
Например, бежит она навстречу, делает головой жест – как, мол? Я в ответ большим и указательным пальцами – «ок». В другой раз замечаю – тяжело бежит, уставше. Киваю, чуть поднимаю бровь вопросительно - что такое? Машет рукой – не спрашивай, чё-то херовато сегодня. В другой раз показывает на тучи, и понятно без слов - перед дождём слабость, у самого так бывает.
В какой-то день бежит в новой футболке. Оттянула края, слегка повела плечами – демонстрирует, хвастается, и в то же время мнения спрашивает. Ответил через день – показал указательным, и сразу большой вверх.
На футболке была фраза на испанском, там были слова carrera и amor. Что-то про любовь к бегу видимо. Задумался тогда – не латинка ли? С виду вроде похожа, смугловатая, черноволосая.
Незадолго до традиционного московского марафона бегу в футболке с прошлогоднего. Показываю, спрашивая – будешь ли участвовать. Пожала плечами, скривила гримасу – не знаю, не решила, сомнения в форме. Назавтра бежит в похожей, с другого забега, на ней - «10 км». Показывает – побегу, но не полный, десятку.
Перед стартом ходил по Лужникам и шарил глазами. На финише караулить было глупо, попахивало сталкингом, да и по времени не совпадало, я бежал 42. Потом искал в соцсетях по хэштегам - не нашёл. (У меня был случай - разговорились с одной в ожидании старта, она меня нашла по тэгу, шло к сексу, немного не дошло, обстоятельства).
Ни разу не обернулся ей вслед, хотя и хотелось. Почему-то казалось, что по правилам этой странной игры оборачиваться нельзя, это нарушит что-то хрупкое неосязаемое. Не знаю, оборачивалась ли она, и что-то мне подсказывает, что нет.
Даже чтобы на жопу посмотреть не повернулся, хотя было любопытно. Тут ещё, возможно, повлияла боязнь разочароваться. Я люблю качественные жопы, а тех, у кого плохого качества, мне даже слегка жаль. Впрочем, по виду спереди можно было догадаться, что и сзади там порядок.
Как-то раз бежит с челом. Я картинно глубоко вздохнул и отвернулся – расстроила меня, дескать, ревную.
После этого задумался, неужто правда. И резюмировал сам себе – не, всё норм, просто эта странная связь будет интереснее, если буду воспринимать её ничьей. Всматривался несколько дней подряд – нет ли кольца. Не было, мне это понравилось, хотя ни о чём не говорит.
Потом опять с ним бежит, вытащила наушники, он ей что-то говорит. Я хмурюсь – какого хрена, кто это вообще такой? (А сам догадываюсь – раз в наушниках, значит, как минимум не вместе выбежали).
И в третий раз вижу их вместе, он снова что-то втирает. Она отворачивается от него, левую руку к горлу – тошнит от него уже, правой демонстративно надевает наушник.
Всё понятно, думаю, подкатывает, назойливый. Больше не попадался.
У самого подкатить даже мыслей не было. Не знаю, почему, а ведь мог бы, и ничего в этом такого не было б. И возможный отказ воспринял бы нормально.
Часто думал о ней. Кто она, как живёт, где, с кем? Отсутствие информации как обычно давало простор воображению.
Гуляя по Отрадному, Марфино, Тимирязевскому, подсознательно хотел её встретить, хотя бы издалека. И так же подсознательно понимал, что – нет, пусть это не случится, пусть эта история так и останется рядом с этой беседкой.
Несколько раз она мне снилась. Иногда я представлял её во время секса с другими.
Я не отношусь к эмоционально зависимым, и не привык накручивать себя, ища смыслы там, где их нет. И уж точно не растаю от красивой девичьей улыбки. Но бывает проруха и на старуху – и тут я забивал ею голову больше, чем должно быть.
Она меня дисциплинировала. Много раз я вытаскивал себя из постели в нужное время, чтобы увидеть её. И пробегал маршрут длиннее, чем хотелось порой.
Это продолжалось несколько месяцев. Я даже не знал, как её зовут и какой она национальности, но она уже стала мне как родная.
Потом наступили холода. Она стала появляться реже. Я на неделю приболел. Выздоровел – уже совсем зима. И сам взял паузу до весны.
Больше я её никогда не видел.
По закону жанра я мог бы случайно встретить её спустя годы. Забросившей спорт и растолстевшей. Или – с мужем и детьми. Но этого не произошло.
Это была интересная и красивая история. Она должна была закончиться именно так, не получив развития и оставив много загадок. Словно это был лишь сон.
Чем не шутят черти – возможно, ты это прочтёшь. И, может, захочешь выйти на связь. И я не знаю, будет ли это правильным решением.
*****
А бегать – это всё-таки круто.