Глава 12 романа "Мы уходим"
На скамейке у двери с табличкой «Отдел кадров» нас двое. Парень приблизительно моего возраста. Смуглый с черными вьющимися волосами.
- Устраиваешься? – тут же деловито поинтересовался я.
- Увольняюсь, - ответил с ленцой.
- А где работал?
- В панельном. На формовке.
- И что, не понравилось? – уже не на шутку заинтересовался я.
- А что хорошего? Бегаешь, как раб, вся жопа в мыле! Смену не просыхаешь. 8 часов ни передохнуть, ни перекурить, ни...
- Сам-то откуда?
- Из Молдавии.
- А здесь давно?
- Два месяца отработал. Не, - повертел головой, - хорош! Мне на зоне легче было.
Посидели, поговорили, дверь, наконец, открылась, выпустив посетителя, и мой собеседник из солнечной Молдавии, не прижившийся в этом сказочном месте, отправился оформлять расчет.
Тревога закралась в душу. Делая шаг в неизвестное, я и представления не имею, с кем и как мне там придётся работать. Справлюсь ли я?!
И откуда эта странная обречённость? Будто направляемый и подталкиваемый невидимой рукой неведомых сил, закрывших мне все иные пути, я покорно отправляюсь на каторгу.
Сидя на лавочке в тихом сквере, рассказываю жене о своём сомнительном успехе.
- Устроился в панельный цех. Завтра выхожу на работу.
- А что за работа? Что там делать будешь?
- Гайки крутить, формы заряжать.
— Это не тяжело? – беспокоится Инна.
- Не знаю. В отделе кадров парень один молдаванин, зря, говорит, ты сюда устраиваешься. Это каторга, а не работа! Восемь часов мокрый весь, по цеху носишься то с ключом 32 на 36, то с ломом, да ещё и в жаре. Два месяца он отработал и рассчитывался. Но люди работают, - вздохнув, пожал я плечами.
- А ты справишься? – с тревогой спросила жена.
Справлюсь ли?..
Я запретил задавать себе этот вопрос и даже думать об этом.
Я же не собираюсь всю жизнь работать формовщиком на строительном комбинате. Мне полгода всего продержаться. Пока жильё ни получим.